Prawie nie odebrałem telefonu tego piątkowego poranka.
Imię Lecha na ekranie sparaliżowało mnie – jak widmo w biały dzień. Minęły trzy lata, odkąd wyszedł bez słowa wyjaśnienia, wybierając inną kobietę i nowe życie kilka ulic dalej. Żadnego pożegnania. Żadnej odpowiedzi. Po prostu… zniknął.
Ale teraz brzmiał inaczej.
„Krysia”, powiedział, głosem cichym, jakby wreszcie dotarł do niego żal. „Dużo myślałem… o Lence. Chcę ją zobaczyć. Chcę to naprawić.”
Mówił o wspólnych weekendach, nadrabianiu straconego czasu, o tym, że zawsze ją kochał. Część mnie chciała się rozłączyć, zatrzasnąć drzwi na zawsze. Ale ta druga – ta, która widziała, jak Lenka zasypia z pluszowym misiem, któremu kiedyś nadała imię „Tatuś” – nie mogła odmówić jej szansy, o której marzyła.
Więc zgodziłem się.
Lenka była zachwycona. Sama pakowała torbę na noc: błyszczącą piżamę, zwierzęce ciasteczka, swojego starego pluszowego króliczka i rysunek z napisem „Tęsknię za tobą, Tatusiu”. Uśmiechała się do mnie z dziecięcą ufnością, która jednocześnie łamie i naprawia serce.
„Zapytam go, czy możemy zjeść naleśniki i podą do zoo!” – powiedziała radośnie.
Uśmiechnąłem się, próbując uwierzyć, że to dobrze. Że to może być nowy początek.
Sobota minęła na wesołych wiadomościach – zdjęciach Lenki na huśtawkach, z watą cukrową, na karuzeli. Po raz pierwszy od lat poczułem w piersi iskierkę spokoju.
Ale spokój może być złudny.
W niedzielne popołudnie zadzwoniła moja siostra. Nigdy nie zapomnę paniki w jej głosie.
„Krysiu, sprawdź Instagrama. Natychmiast.”
„Co się dzieje?” – zapytałem, otwierając już aplikację.
„On się ożenił. Dzisiaj. Twoja córka… była na ślubie.”
Zamarłem.
Na ekranie zobaczyłem Lecha w garniturze, uśmiechniętego obok kobiety w białej sukni – Agnieszki. A pomiędzy nimi – Lenkę. W koronkowej sukience, której nigdy wcześniej nie widziałem, trzymającą bukiet większy od niej, szeroko otwartymi oczami wpatrzoną w obiektyw.
Podpis głosił:
*#NajlepszyDzień #NowaRodzina #NaszaKsiężniczka*
Dłonie stały się lodowate. Gardło się ścisnęło.
Zadzwoniłem. Nie odebrał. Jeszcze raz. Mail głosowy. Znowu.
Więc pojechałem.
Miejsce wesela to była podmiejska rezydencja. Koło wejścia wiły się białe róże. Płynęło szampana. Grała muzyka. Lech tańczył z Agnieszką pod migającymi lampkami, a goście wznosili toasty za „wieczność”.
A tam – samotna na ławce, z dala od śmiechu – siedziała Lenka. Z przekrzywioną koroną, mocno trzymając swojego pluszowego króliczka.
Gdy mnie zobaczyła, podbiegła. „Tatusiu”, szepnęła, chowając twarz w mojej kurtce, „możemy już iść do domu?”
Nie powiedziałem nic. Wziąłem ją na ręce i ruszyłem do wyjścia. Wtedy Agnieszka zastąpiła mi drogę, cała w perłach i pozorowanej uprzejmości.
„Czekaj!” – zawołała. „Nie mieliśmy jeszcze rodzinnego zdjęcia!”
Spojrzałem na nią.
„Ona nie jest ozdobą”, powiedziałem, głos drżący ze złości. „Ona jest dzieckiem. Nie rekwizytem do twojej bajki.”
Uśmiech Agnieszki nawet nie zadrżał. „Odetchnij. Wyglądała uroczo. Potrzebowaliśmy tylko druhny.”
Wtedy jedna z druhien podeszła bliżej, niepewna.
„To jej pomysł”, szepnęła. „Agnieszka powiedziała, że namówi Lecha, żeby „pożyczył” dziecko, żeby zdjęcia były idealne. Mówiła, że dasz się nabrać.”
Świat nagle się przechylił.
Nie spojrzałem na Lecha. Nie krzyczałem. Po prostu wyniosłem córkę z tego miejsca, osłaniając ją przed tłumem obcych, którzy nie zasługiwali, by ją znać.
W domu położyłem ją do łóżka. Nie płakała. Tylko trzymała mnie za rękę i zapytała: „Tatusiu… czy naprawdę jestem jego księżniczką?”
Połknąłem łzy.
„Nie, skarbie. Jesteś moją księżniczką. I nigdy nie pozwolę, żeby ktoś cię tak wykorzystał.”
Następnego ranka zdjęcia ślubne zniknęły z mediów. Bajka Agnieszki się rozpadła, gdy znajomi zaczęli ją usuwać z obserwowanych. Nikt nie zadzwonił. Nawet Lech.
To był ostatni raz, kiedy widział Lenkę.
I może tak lepiej.
Bo niektórzy nie wracają, by kochać – wracają, by wykorzystać. A niektórzy ojcowie nie tylko wychowują dzieci – chronią je przed tymi, którzy powinni byli wiedzieć lepiej.
Może nie jestem idealny, może też popełniałem błędy. Ale nigdy nie odszedłem. Nigdy nie użyłem córki, by ubarwić swoje życie.
Lenka dorośnie, wiedząc, że miłość to nie coś, co się zdobywa, wystarczając do „uroczego” zdjęcia. To coś, co się daje bezinteresownie. I mocno.
A gdy kiedyś spojrzy wstecz, nie będzie pamiętać, kto odszedł.
Będzie pamiętać, kto został.