Tato, ta kelnerka wygląda zupełnie jak Mama!” — Mężczyzna odwrócił się i zaniemówił… Jego żona nie żyła!3 min czytania.

Deszczowa sobota rano, gdy Jakub Nowak, młody przedsiębiorca z branży technologicznej i owdowiały ojciec, wbiegł z czteroletnią córką Zosią do małej sąsiedzkiej kawiarni. Od lat rzadko się uśmiechał. Od nocy wypadku, który zabrał jego żonę, Martę, świat wydawał się bledszy — cichszy w sposób, którego nie mogły wypełnić ani sukces, ani pieniądze.

W kawiarni unosił się zapach świeżo palonej kawy i ciepłych drożdżówek. Zosia usiadła przy oknie, bujając nóżkami i nucąc melodię, którą znała tylko ona. Jakub przebiegał wzrokiem po karcie, myśli mgliste po kolejnej niespokonej nocy.

Wtem Zosia powiedziała coś, co ścięło mu krew w żyłach.

„Tato… ta pani wygląda jak mama.”

Jakub podniósł wzrok. Po drugiej stronie sali młoda kelnerka śmiała się z klientem. Te same delikatne brązowe oczy. Ten sam dołek w policzku. Ten sam uśmiech, który niegdyś rozświetlał jego świat.

Serce zamarło mu w piersi.
Marta?
To niemożliwe.

Znał każdy szczegół wypadku: wraki samochodów, pogrzeb, dokumenty. Sam identyfikował ciało.
A jednak… ta kobieta mogła być jej bliźniaczką.

Kelnerka odwróciła się i spotkała jego wzrok. Przez ułamek sekundy jej radosny wyraz twarzy zgasł, oczy się rozszerzyły, po czym szybko zniknęła w kuchni.

Puls Jakuba walił jak młot.
Zbieg okoliczności? Czy coś, czego nawet nie potrafił nazwać?

„Zostań tu, kochanie” — szepnął do Zosi, wysuwając się zza stolika.

Przy ladzie zapytał cicho: „Ta kelnerka z czarnym kucykiem — czy mógłbym z nią porozmawiać?” Barista zawahał się, po czym zniknął za drzwiami.

Minuty wlekły się jak wieki. Wreszcie kelnerka wyszła.

Z bliska podobieństwo było jeszcze bardziej uderzające — te same piegi, ta sama blizna nad lewą brewą.
„W czym mogę pomóc?” — zapytała, ostrożna, ale spokojna.

„Wygląda pani… niesamowicie znajomo” — Jakub wybierał słowa ostrożnie. — „Czy znała pani kogoś o imieniu Marta Nowak?”

Przelotny cień przemknął po jej twarzy — zniknął w mgnieniu oka.
„Nie” — odparła cicho. — „Przykro mi.”

Podał jej wizytówkę. „Jeśli coś pani przyjdzie do głowy, proszę dzwonić.”

Uśmiechnęła się grzecznie, ale nie wzięła kartki. „Miłego dnia, proszę pana.”

Jej ręka drżała, gdy się odwróciła.

Tej nocy Jakub nie mógł zasnąć.
Czy to możliwe?
Otworzył laptop i zaczął przeszukiwać publiczne rejestry. Kawiarnia nie miała listy pracowników, ale w jednej z recenzji dostrzegł imię: Ania.

Ania.

Coś w tym imieniu wydawało się… wybrane.

Do rana wynajął dyskretnego detektywa.
„Dowiedz się wszystkiego” — polecił. „Nazywa się Ania. Pracuje w kawiarni na ulicy Wierzbowej. Wygląda dokładnie jak moja zmarła żona.”

Po trzech nerwowych dniach detektyw zadzwonił.

„Jakubie” — powiedział powoli — „raport z wypadku twojej żony nie ma sensu. Nigdy nie potwierdzono danych dentystycznych. Kobieta podana jako Marta Nowak mogła nią nie być. A ta kelnerka? Jej prawdziwe nazwisko to Ania Mazur — ale zmieniła je sześć miesięcy po wypadku. Pierwotne imię to… Marta.”

Jakub ścisnął telefon, oszołomiony.
Marta. Żywa.
Pod nowym nazwiskiem.

Następnego ranka wrócił do kawiarni sam.
Gdy Ania go zobaczyła, nie uciekła. Zdjęła fartuch i skinęła w stronę cichej uliczki obok budynku.

„Zastanawiałam się, ile czasu ci to zajmie” — powiedziała, oczy lśniące niewylewanymi łzami.

Głos Jakuba był ledwie słyszalny. „Dlaczego? Dlaczego zniknęłaś?”

„Nie planowałam tego” — odparła. „Powinnam być w tamtym samochodzie. W ostatniej chwili zostałam w domu, bo Zosia miała gorączkę. Kilka godzin później wydarzył się wypadek. Mój k— Wszyscy myśleli, że to ja, bo moje rzeczy były na miejscu, ale tym razem… chcę żyć naprawdę.