Żona żyje” – szepnęła dziewczynka, a świat bogacza wywrócił się do góry nogami.5 min czytania.

Deszcz mżył nad marmurowymi nagrobkami na Cmentarzu Lipowym, rozmywając wyryte w kamieniu nazwiska. Żałobnicy stali w czerni, ich parasole pochylały się jak zwiędłe kwiaty. Na przedzie Wojciech ściskał dłoń swojej córki Zosi, wpatrując się w kamień, na którym widniało imię jego żony:

*Aneta Kowalska (1983–2025)*

Minęło sześć tygodni od „wypadku”. Media nazywały to tragiczną stratą, śmiercią kobiety znanej jako „dusza Kowalski Holding”. Ale dla Wojciecha Aneta nie była nagłówkiem — była jego światem. On sam rozpoznał jej spalone zwłoki. Stał w kostnicy, odrętwiały, gdy wręczono mu jej pierścionek — ten sam, którego nigdy nie zdejmowała.

Deszcz przybrał na sile, a w piersi Wojciecha znów zacisnęła się pętla. Prawie nie zauważył, gdy między nagrobkami pojawiła się drobna postać — chuda dziewczynka, może jedenaście, dwanaście lat, w wyblakłym żółtym płaszczu przeciwdeszczowym. Buty chlupały w mokrej trawie, gdy zatrzymała się obok niego.

— Panie Kowalski? — szepnęła, drżącym głosem.

Wojciech mrugnął, zaskoczony. — Tak?

Dziewczynka nerwowo rozejrzała się, po czym spojrzała na niego. — Pana żona… ona żyje.

Słowa uderzyły go jak pięścią. Przez chwilę myślał, że przesłyszał się. Potem jego twarz stwardniała. — Co pani powiedziała?

— Widziałam ją — wyszeptała dziewczynka. — Nie umarła. Trzymają ją gdzieś. Musi pan jej pomóc.

Żal Wojciecha skręcił się w gniew. — To nie jest zabawne, młoda damo.

— Nie kłamię! — krzyknęła. — Powiedziała mi swoje imię: Aneta! Kazała mi pana odnaleźć!

Zanim zdążył zareagować, ktoś zawołał jego imię. Wojciech odwrócił się — tylko na sekundę — a gdy znów spojrzał, dziewczynki już nie było. Rozpłynęła się w deszczu.

Po raz pierwszy od śmierci Anety myśli Wojciecha wypełniły nie smutkiem, ale wątpliwościami.

Tej nocy sen nie przychodził. Przeglądał każdy szczegół: spalony samochód, zwęglone szczątki, pospieszne śledztwo. Wszystko wydawało się zbyt idealne. A teraz w głowie dźwięczał mu głos nieznajomej: *Ona żyje.*

O świcie podjął decyzję. Zadzwonił do Tomasza Nowaka, szefa ochrony — człowieka, który kiedyś służył w wywiadzie.

— Musisz wznowić śledztwo — powiedział. — Nie jako dochodzenie w sprawie śmierci, tylko zaginięcia.

Tomasz zmarszczył brwi. — Myślisz, że Aneta żyje?

Wojciech spojrzał mu w oczy, zaciskając szczękę. — Nie myślę. Muszę wiedzieć.

Odwrócił się do okna, po którym spływały deszczowe strugi jak łzy. Gdzieś tam jego żona mogła wciąż oddychać — a ktoś ją ukrywał.

— Dowiedz się, kto — powiedział zimno. — I dlaczego.

O wschodzie słońca Tomasz był już przy pracy. Służył Kowalskiemu niemal dekadę — lojalny, dyskretny, skuteczny — ale po raz pierwszy widział swojego pracodawcę tak opętanego.

Zwykle nieskazitelne biuro miliardera w wieżowcu przypominało teraz sztab wojenny. Mapy miejsca wypadku, policyjne raporty i księgi finansowe pokrywały mahoniowe biurko. Na środku leżało zdjęcie Anety — uśmiechniętej, promiennej, żywej.

Tomasz chrząknął. — Wiesz, co to może znaczyć. Jeśli prywatnie wznowimy śledztwo, narazimy się urzędnikom.

— Nie obchodzi mnie to — odparł chłodno Wojciech. — Pochowałem żonę raz. Nie zrobię tego ponownie, dopóki nie będę pewien.

Tomasz skinął głową. — Więc zaczynamy od początku.

W ciągu kilku godzin jego zespół przeszukał każdy dokument z nocy wypadku. To, co znaleźli, zmroziło obu mężczyzn.

Lekarz medycyny sądowej, który przeprowadził sekcję, następnego dnia nagle przeszedł na emeryturę i wyjechał z kraju. Zdjęcia z autopsji zniknęły z archiwum. Rejestracja samochodu w wraku nie zgadzała się z dokumentami Anety — pojazd wymieniono trzy dni przed wypadkiem.

Jakby ktoś starannie przepisał rzeczywistość.

Tomasz odchylił się na krześle, jego twarz była ponura. — Jeśli to był wypadek, to zbyt idealnie zaplanowany. Ktoś chciał, by świat uwierzył, że nie żyje.

Dłonie Wojciecha drżały, gdy wpatrywał się w dowody. — Ale dlaczego? Kto mógłby jej to zrobić?

Tomasz zawahał się przed odpowiedzią. — Jest jeszcze coś. Prześledziłem przelewy z jednej z twoich spółek — Kowalski Inwestycje Medyczne. Sześć tygodni temu zrobili duży, nieudokumentowany przelew do prywatnej kliniki w Lublinie.

Wojciech zmarszczył brwi. — Kliniki?

Tomasz skinął głową. — Takiej, która specjalizuje się w „niewidzialnych” pacjentach — tych, którzy oficjalnie nie istnieją.

Puls Wojciecha przyspieszył. — Daj mi adres.

Dwa dni później, w ulewnym deszczu, Wojciech i Tomasz dotarli do odizolowanego budynku — szarego, pozbawionego okien, ukrytego wśród sosen. Tablica głosiła: *Ośrodek Rehabilitacyjny Świętej Kingi*, lecz wyglądał bardziej jak twierdza niż szpital.

Nie mając przepustki, Tomasz podszył się pod inwestora. W środku powietrze pachniało środkiem dezynfekującym i tajemnicą. Personel unikał kontaktu wzrokowego. Akta tkwiły za czytnikami biometrycznymi. Ale Wojciech dostrzegł coś przerażającego na ścianie korytarza — tablicę ze zdjęciami „anonimowych” pacjentów.

Jedno zdjęcie zatrzymało jego serce.
Kobieta, blada, ale rozpoznawalna — Aneta.

Włosy miała krótsze. Wyglądała na wynędzniałą. Ale to była ona.

Wojciech poczuł, jak zaciska mu się gardło. — Jest tutaj — wyszeptał.

Tomasz szybko zrobił zdjęcie, zanim pojawiła się pielęgniarka. — Mogę panom pomóc? — spytała podejrzliwie.

Wojciech wymusił uśmiech. — Nie, dziękujemy. Właśnie wychodzimy.

W samochodzie Tomasz sprawdził fotkę. — To dowód. Ale jeśli jest tu pod innym nazwiskiem, to ktoś wpływowy ją ukrywa.

Myśli Wojciecha już pędziły. — Chcę dane każdego pracownika, lekarza, pacjenta z tej kliniki. Ktoś ją tu wpisał — iWojciech spojrzał na Tomasza, a w jego oczach zapalił się zimny płomień determinacji: “Znajdę ją, nawet jeśli mam przegrzać każdy kamień w tym kraju, a potem rozliczę się z każdym, kto ją ukrywał”.