Ostatnie słowa babci zmieniły wszystko. Dlaczego nie zajrzałem wcześniej?5 min czytania.

Alicja Nowak wróciła do starego domu babci w Białymstoku dwa dni po pogrzebie. W pokojach było chłodniej niż pamiętała, jakby powietrze wyczuło, że jedyne ciepło w tym domu zgasło. Powoli przeszła przez salon, wzrok wędrując po ścianie pokrytej starymi rodzinnymi fotografiami — zdjęcia ślubne, wyblakłe portrety, urodzinowe spotkania, które ledwie pamiętała.

Jej babcia, Elżbieta Nowak, ścisnęła jej dłoń w szpitalu i szepnęła ostatnie słowa:
„Alicjo… sprawdź za ramkami.”
Wtedy Alicja pomyślała, że to majaczenia umierającej kobiety. Ale sposób, w jaki oczy Elżbiety utkwiły w niej — pewne, naglące — teraz ją prześladował.

Podeszła bliżej do pierwszej ramki. Dłonie lekko drżały, gdy uniosła drewnianą krawędź z gwoździa. Nic. Tylko jaśniejszy ślad po farbie. Sprawdziła następną. Znowu nic. Ale kontynuowała, pchana czymś, czego nie potrafiła nazwać — strachem, nadzieją, a może potrzebą oddania czci jedynej osobie, która ją chroniła.

Za ósmą ramką palce natknęły się na coś przyklejonego z tyłu. Zapieczętowaną kopertę.

W środku były starannie złożone dokumenty. Pierwsza kartka zatrzymała jej oddech — akt notarialny przekazujący własność 4-hektarowej działki pod Białymstokiem na nazwisko Alicji Nowak. Datowany na okres, gdy miała czternaście lat.
Nigdy tego nie widziała.

Puls przyśpieszył, gdy wyciągnęła mniejszą niebieską kopertę, również zapieczętowaną. Na przodzie, pismem babci:
„Jeśli coś mi się stanie, to tylko dla Alicji.”

Otworzyła ją.

W środku leżał pendrive, jednostronicowy list i spis nazwisk — w tym jej ojca, Marek Nowak, jej macocha, Bożena, oraz ktoś, kogo nie słyszała od prawie dwudziestu lat: pan Wiśniewski, jej nauczyciel z gimnazjum, którego zwolniono po „incydencie” z jej udziałem. Alicja pamiętała wściekłość ojca, krzyki, przyjazd policji — ale była zbyt młoda, by zrozumieć.

Lecz list w jej dłoniach sprawił, że osunęła się na kanapę, kolana jak z waty.

„Alicjo, incydent z panem Wiśniewskim nie był tym, co ci powiedziano. Mam dowody na to, co naprawdę się stało. Chronić ten pendrive. I bądź gotowa — twój ojciec zrobi wszystko, by pogrzebać prawdę.”

Alicja wpatrywała się w pendrive, gdy lęk ścisnął jej piersi.

Gdy sięgała po laptopa, za oknem pojawiły się światła samochodu — auto jej ojca.

I szedł w stronę domu.

Serce Alicji waliło, gdy Marek Nowak wszedł do domu zapasowym kluczem, którego nigdy nie oddał. Rozejrzał się bystro.

„Co tu robisz sama?” — spytał, skanując pokój, jakby szukał czegoś ukrytego.

Alicja zmusiła się do spokoju. „Sprzątam” — odparła. „Babcia zostawiła wiele rzeczy.”

Wzrok Marka prześlizgnął się po pendrivie na stoliku, zanim zdążyła go schować. Szczękę zacisnął. „Skąd to masz?”

„Z jej rzeczy” — odpowiedziała, zachowując neutralny ton.

Podszedł bliżej, głos cichy. „Alicjo… niektóre sprawy lepiej zostawić.”

Zimny węzeł zaciął się w jej żołądku. Ostrzeżenie babci nagle stało się boleśnie jasne.

Gdy tylko poszedł na górę — pod pretekstem „sprawdzenia strychu” — Alicja chwyciła laptopa, wsunęła pendrive do kieszeni i wymknęła się tylnym wyjściem. Pojechała prosto do całodobowej kawiarni i otworzyła pliki.

Były tam nagrania. Daty, które rozpoznawała. Noce, gdy płakała w poduszkę. Nagrania ojca krzyczącego na nią, ale najbardziej wstrząsający fragment był ze szkoły — Marek Nowak sam na korytarzu, wkładający butelkę alkoholu do szuflady biurka pana Wiśniewskiego. Inny plik pokazywał, jak grozi nauczycielowi przed szkołą.

Prawda uderzyła ją z całą siłą:
Ojciec oskarżył niewinnego człowieka, by ukryć własne winy.

Ale przed czym?

Odpowiedź znalazła w folderze o nazwie: „Dla Alicji — gdy dorośniesz”.

W środku były zdjęcia —
Fotografie Alicji jako dziecka z siniakami na rękach.
Zdjęcia zrobione potajemnie przez babcię.
Raporty lekarskie, które Elżbieta zebrała.
I jeden ostatni dokument: odręczne oświadczenie pana Wiśniewskiego, wyjaśniające, że próbował zgłosić przemoc, ale Marek zagroził, że zrujnuje mu życie.

Dłonie Alicji drżały, gdy zakryła usta.

Babcia przez lata zbierała dowody.

Telefon zadrżał.

Wiadomość od nieznanego numeru:
„Słyszałem, że Elżbieta odeszła. Czas, byśmy porozmawiali. — Wiśniewski.”

Oddech Alicji zamarł. Żył. Nadal w okolicy.

Pojechała pod podany adres — mały domek na granicy województwa. Drzwi otworzyły się, zanim zdążyła zapukać. Pan Wiśniewski stał w progu, starszy, spokojniejszy, z oczami pełnymi współczucia, nie urazy.

„Twoja babcia mówiła mi, że któregoś dnia przyjedziesz” — powiedział cicho.

W domku stała skrzynia. Duża. Pełna dokumentów — kopii wszystkiego, co zebrała Elżbieta, plus nowe pliki, które Wiśniewski zebrał sam.

Ale jedna rzecz zatrzymała Alicję:
Zdjęcie jej matki, zrobione w noc przed tym, jak „spadła ze schodów”.

A mężczyzna stojący za nią na fotografii —
był Marek.

Alicja wpatrywała się w zdjęcie, gardło ściskało się jej boleśnie. Jej matka, Joanna Nowak, zmarła, gdy Alicja miała dziewięć lat. Ojciec zawsze twierdził, że to wypadek — Joanna była „niezdarna”, mówił. Poślizgnęła się na schodach, niosąc pranie.

Ale zdjęcie w jej drżących dłoniach mówiło coś innego.

Joanna stała w kuchni, strach w oczach. Za nią, dłoń Marka ściskała jej ramię tak mocno, że skóra była zaczerwieniona.

Wiśniewski usiadł obok. „Twoja babcia nigdy nie uwierzyła, że śmierć Joanny to przypadek. Latami to badała. Ale każdy, z kim twój ojciec miał kontakty — policja, prokuratura — odrzucili jej ustalenia.”

„Dlaczego?” — szepnęła Alicja.

„Bo Marek to nie tylko twój ojciec” — odparł Wiśniewski. „Miał znajomości. Przyjaciół w prokur”Bo miał wpływy, a ktoś ważny pomógł, by ta sprawa zniknęła.”