Sześciu motocyklistów wyszło z oddziału położniczego z noworodkiem mojej zmarłej siostry, a pielęgniarka nawet ich nie zatrzymała.
Oglądałam nagranie z monitoringu, jak ci potężni mężczyźni w skórzanych kamizelkach wynosili mojego siostrzeńca przez szpitalne drzwi, jakby należał do nich. Jakby mieli do niego pełne prawo.
Moja siostra Kasia zmarła podczas porodu czterdzieści siedem minut wcześniej. Krwotok. Lekarze nie zdołali zatamować krwawienia. Miała dwadzieścia trzy lata i wykrwawiła się na stole porodowym, podczas gdy jej dziecko wrzeszczało, nabierając pierwszego oddechu.
Siedziałam w poczekalni, gdy mi powiedzieli, że odeszła. Wciąż nie mogłam złapać tchu. Wciąż nie rozumiałam, jak moja młodsza siostra mogła nie żyć.
Wtedy wbiegła główna pielęgniarka. — Proszę pani, zna pani tych mężczyzn, którzy zabrali dziecko?
— Jakich mężczyzn? O czym pani mówi?
Pokazała mi nagranie na tablecie. Sześciu motocyklistów. Skórzane kamizelki. Długie brody. Wynoszących mojego siostrzeńca z oddziału. Ten na przedzie trzymał dziecko przy piersi, jakby było skarbem.
— Wezwać policję! — krzyknęłam. — Porwali go! Ci ludzie porwali dziecko mojej siostry!
Ale pielęgniarka złapała mnie za ramię. — Proszę pani, niech pani zaczeka. Mieli dokumenty. Legalne papiery. Twierdzili, że są wyznaczonymi opiekunami.
— To niemożliwe! Jestem jedyną rodziną Kasi! To ja powinnam zająć się dzieckiem! Kim są ci ludzie?
Pielęgniarka wyglądała na zakłopotaną. — Mówili, że twoja siostra załatwiła to sześć miesięcy temu. Mieli notarialną umowę o opiekę. Mieli jej podpis.
Czułam, jak ziemia usuwa mi się spod nóg. Kasia nigdy nie wspomniała o motocyklistach. Nigdy nie mówiła o takim układzie. Zawsze powtarzała, że jeśli coś się jej stanie, to ja zajmę się jej dzieckiem. Rozmawiałyśmy o tym dziesiątki razy.
— To musi być pomyłka — szepnęłam. — Albo podrobione dokumenty. Kasia nigdy nie oddałaby dziecka obcym. Motocyklistom.
Pielęgniarka podała mi zapieczętowaną kopertę. — Zostawili to dla pani. Powiedzieli, że napisała to pani siostra. Że wszystko wyjaśnia.
Drżącymi rękami wzięłam kopertę. Na przodzie widniał charakter pisma Kasi. Moje imię. Ania. Tylko moje imię, napisane jej nerwowym, zawijasowym pismem.
Rozerwałam kopertę.
Droga Aniu,
Jeśli to czytasz, znaczy, że mnie nie ma. Tak mi przykro. Wiedziałam, że mogę nie przeżyć porodu. Lekarze ostrzegali mnie o moich problemach z sercem. Nie mówiłam ci, bo nie chciałam, żebyś się martwiła.
Muszę ci powiedzieć coś, o czym powinnam była ci powiedzieć lata temu. Coś o ojcu dziecka…
List ciągnął się dalej:
Ojcem dziecka jest Marek Kowalski. Nigdy go nie poznałaś. Nikomu o nim nie mówiłam, bo wstydziłam się. Nie jego – tylko tego, jak się poznaliśmy.
Trzy lata temu, gdy byłam bezdomna i mieszkałam pod mostem na ulicy Krakowskiej, Marek mnie znalazł. Był motocyklistą. Należał do klubu Żelazni Strażnicy. Przynosił mi jedzenie. Przynosił koce. W końcu zabrał mnie do schroniska klubu dla bezdomnych kobiet.
Ocalili mi życie, Aniu. Gdy byłam na dnie, gdy brałam narkotyki i sprzedawałam się, by przeżyć, Żelazni Strażnicy przyjęli mnie pod swój dach. Pomogli mi wyjść z nałogu. Zapłacili za moją terapię. Pomogli zdać maturę. Znaleźli mi pierwszą prawdziwą pracę.
Marek i ja pokochaliśmy się podczas mojego leczenia. Był od mnie dwadzieścia lat starszy, ale był najłagodniejszym człowiekiem, jakiego poznałam. Nigdy mnie nie oceniał. Nigdy nie sprawiał, że czułam się zniszczona.
Zginął w wypadku motocyklowym osiem miesięcy temu. Dwa tygodnie po tym, jak dowiedziałam się, że jestem w ciąży.
Ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mogłam utrzymać kartkę. Kasia była bezdomna? Brała narkotyki? Nie miałam pojęcia. Mieszkałam trzy województwa dalej, budowałam karierę, dzwoniłam do niej raz na miesiąc.
Czytałam dalej.
Żelazni Strażnicy to rodzina Marka. Jego bracia. Opiekowali się mną od jego śmierci. Płacili za moje mieszkanie. Kupowali wyprawkę. Chodzili ze mną na każde badanie.
Wiedzieli o moim sercu. Wiedzieli, że mogę nie przeżyć porodu. I dali mi obietnicę. Jeśli coś mi się stanie, oni zajmą się moim dzieckiem. Synem Marka. Wychowają go w klubie, wśród mężczyzn, którzy kochali jego ojca.
Aniu, wiem, że jest ci ciężko. Wiem, że jesteś zdezorientowana. Myślałaś, że to ty go wychowasz. Ale ty masz swoje życie. Karierę. Mieszkanie, gdzie nie wolno trzymać dzieci. Nigdy nie chciałaś dzieci.
Oni chcą. Oni na niego czekają. Zbudowali już pokój dziecięcy w klubie. Kupili łóżeczko, zabawki, nawet malutkie skórzane kurtki.
Mój syn będzie dorastał, wiedząc, że jego ojciec był bohaterem. Że należy do bractwa, które chroni słabszych. Że jest kochany przez sześćdziesięciu wujków, którzy oddaliby za niego życie.
Proszę, nie walcz z tym. Nie odbieraj go jedynej rodzinie, jaką miał Marek. Obiecali go kochać. Obiecali opowiadać mu o tacie. Obiecali wychować go dobrze.
Nazwałam go Marek Junior. Po ojcu. Po człowieku, który uratował mi życie i dał mi jedyną prawdziwą miłość, jaką znałam.
Kocham cię, Aniu. Przepraszam, że miałam przed tobą tajemnice. Ale tego właśnie chcę. To najlepsze dla mojego dziecka.
Pozwól mu odejść. Niech zostanie Strażnikiem.
Zawsze twoja siostra, Kasia
Przeczytałam list trzy razy. Za każdym razem słowa bolały bardziej.
Moja siostra była bezdomna. Była uzależniona. Sprzedawała się, by przeżyć. A ja nie wiedziałam. Nie byłam przy niej. Nie pomogłam.
Klub motocyklowy zrobił to, co powinnam była zrobić ja.
Mimo wszystko wezwałam policję. Powiedziałam, że motocykliści porwali mojego siostrzeńca. Ale gdy funkcjonariusze zobaczyli dokumenty, powiedzieli, że nic nie mogą zrobić.
— Proszę pani, to prawnie wDziś, gdy patrzę, jak mały Marek śmieje się, biegając po doku klubu wśród tych twardych, ale kochających go mężczyzn, wiem, że Kasia miała rację – rodzina to nie tylko więzy krwi, ale przede wszystkim bezwarunkowa miłość i oddanie.
