Nocna wizyta małej dziewczynki, która wierzyła, że wszystko da się naprawić3 min czytania.

Mała dziewczynka zapukała do moich drzwi o drugiej w nocy, trzymając na wpół martwego kotka, i zapytała, czy mogę „naprawić jej kotka, tak jak naprawiłem tatowego motocykl”.

Nigdy wcześniej nie widziałem tego dziecka. Stała boso na moim ganku w trzydziestostopniowym mrozie, jej sine usta drżały, a w rękach trzymała umierające zwierzę, jakby było najcenniejszą rzeczą na świecie.

Mój Junak stał na podjeździe, gdzie wcześniej go naprawiałem, narzędzia wciąż rozrzucone po podłodze garażu. I tak oto to zmarznięte dziecko przemierzyło ciemność, by znaleźć jedyny dom z motocyklem, bo myślała, że motocykliści potrafią naprawić wszystko.

„Proszę, panie” — szepnęła, szczękając zębami. „Kotek jest chory, a mamusia nie chce się obudzić.”

Te pięć słów — „a mamusia nie chce się obudzić” — zmieniło wszystko. To nie była już tylko sprawa chorego kota.

Natychmiast wziąłem ją na ręce, tę malutką, drżącą nieznajomą, która ważyła nic, a ona wtuliła się w moją skórzaną kurtkę, jakby znała mnie od zawsze.

Kotek ledwo oddychał, najwyraźniej potrącony przez samochód, a piżamka dziewczynki była mokra od chodzenia po przymrożonej trawie — Bóg wie jak długo.

„Jak masz na imię, kochanie?”

„Hania. To jest Puszka. Zrobiła się chora.”

„Gdzie jest twój dom, Haniu?”

Wskazała niepewnie w ciemność ulicy. „Tam, gdzie są żółte kwiatki. Ale mamusia nie chce się obudzić, a sama nie mogłam unieść Puszki.”

Łapczywie złapałem telefon, jedną ręką dzwoniąc pod numer 112, drugą owijając Hanię kocem z mojej kanapy. Ale to, co powiedziała dalej, uświadomiło mi, że nie mamy czasu czekać na karetkę.

„Mamusia upadła, jak poszedł ten zły pan” — powiedziała Hania, jej głos tak spokojny, że aż serce pękło. „Potem dziwnie oddychała i ucichła.”

Już ruszałem, chwytając apteczkę, telefon, nie wypuszczając Hani spod koca. Czterdzieści lat jazdy nauczyło mnie, że zawsze trzeba być gotowym na nagłe wypadki.

„Haniu, skarbie, sprawdzimy teraz mamusię, dobrze?”

Skinęła głową, wciąż ściskając rannego kotka. „Potem naprawisz Puszkę?”

„Obiecuję, że jej pomożemy.”

Zaniosłem ją do mojego motocykla, aż wreszcie ogarnęła mnie absurdalna myśl — nie mogę zabrać trzyletniej dziewczynki na Junaka o drugiej w nocy. Zamiast tego pobiegłem z nią przez ciemną ulicę, a ona wskazywała drogę małymi paluszkami.

„Tam” — powiedziała w końcu. „Dom z żółtymi kwiatkami.”

Drzwi wejściowe stały otworem. Żadnego światła. W salonie na podłodze leżała nieprzytomna kobieta, w wieku około dwudziestu lat, z krwawiącą raną na głowie.

Delikatnie posadziłem Hanię na krześle. „Zostań tutaj, skarbie. Pomogę mamusOkazało się, że nawet w najciemniejszą noc małe bohaterki odnajdują drogę do tych, którzy nigdy nie zawiodą, a czasem wystarczy jedno dziecięce zaufanie, by zmienić czyjeś życie na zawsze.