Als die Nacht mein schlimmstes Vaterherz zerbrach6 min czytania.

**TEIL 1: DER ANRUF, DER ALLES VERÄNDERTE**

Glaubst du, du kennst Angst? Falsch. Nicht wirklich. Angst ist kein Horrorfilm. Kein Jump-Scare. Angst ist das Klingeln eines Festnetztelefons in einem totenstillen Haus um 3:17 Uhr morgens.

Ich lebe in einer ruhigen Vorstadt nahe München. So eine Gegend, wo die Leute am Samstag die Garagentore offen lassen und der größte Skandal ist, wer seinen Rasen nicht gemäht hat. Meine Tochter, Lina, ist neunzehn. Sie studiert im zweiten Semester Biologie an der LMU, das typische Mädchen, das sich beim Tisch entschuldigt, wenn sie dagegen stößt. Sie war noch nie in Schwierigkeiten. Nicht ein einziges Mal. Sie fährt nicht mal zu schnell.

Als das Telefon klingelte und die Stille meines Schlafzimmers durchschnitt wie eine Sirene, übersprang mein Herz nicht nur einen Schlag – es blieb stehen. Ich fummelte nach dem Hörer, meine Hand zitterte, noch ehe ich das Plastik berührte.

„Hallo?“ Meine Stimme war heiser, dick vor Schlaf und Adrenalin.

„Papa?“

Ein Schluchzen. Ein gebrochener, verängstigter Ton, den ich bis zu meinem Tod in Alpträumen hören werde.

„Lina? Schatz, was ist los? Wo bist du?“ Ich setzte mich auf, warf die Decke zurück, meine Füße trafen den kalten Holzboden.

„Ich war’s nicht, Papa. Ich schwöre bei Gott, ich wusste nicht, dass das da ist. Bitte, du musst mir glauben.“ Sie hyperventilierte, ihre Worte kamen in stoßendem Keuchen.

„Lina, langsam. Wo bist du?“

„Ich bin… ich bin auf der Wache. In der Polizeidirektion. Sie haben mich festgenommen, Papa. Sie reden von Vergehen. Sie sagten… ich komme vielleicht längere Zeit nicht nach Hause.“

Mir wurde kalt. Schwindel erfasste mich. „Ich komme. Sag kein Wort. Hörst du? Kein einziges Wort, bis ich da bin. Ich fahre sofort.“

Ich legte auf und warf Kleidung über meinen Schlafanzug. Schlüssel, Geldbeutel – meine Hände zitterten so sehr, dass ich sie zweimal fallen ließ. Die Fahrt zur Wache war ein verschwommener Albtraum aus überfahrenen Ampeln und einem Tacho, der die 150 km/h knackte.

Als ich in die Wache stürmte, summten die Neonröhren mit einem sterilen, kopfschmerzverursachenden Ton. Der Diensthabende sah auf, gelangweilt.

„Ich bin hier für Lina Bergmann“, knurrte ich und knallte meinen Ausweis auf den Tresen. „Meine Tochter.“

Er tippte langsam, quälend langsam. „Bergmann… richtig. In Bearbeitung. Sie können sie noch nicht sehen.“

„Ich will wissen, warum sie hier ist“, verlangte ich, meine Stimme bebte. „Sie redete von Vergehen? Meine Tochter steht im Dekanatsliste. Sie hilft im Tierheim. Sie haben einen Fehler gemacht.“

Eine Tür summte hinter dem Tresen, ein Detective trat heraus. Er sah müde aus, sein Anzug roch nach abgestandenem Tabak.

„Herr Bergmann?“ fragte er. „Detective Bauer. Kommen Sie mit.“

Es war keine Frage.

Ich folgte ihm in einen kargen Vernehmungsraum. Kein Spionfenster, nur ein Metalltisch und drei Stühle.

„Setzen Sie sich“, sagte Bauer.

„Ich will meine Tochter sehen.“

„Gleich. Zuerst reden wir darüber, was wir im Kofferraum ihres VW Golf gefunden haben, bei einer Routinekontrolle.“

„Ihr Rücklicht ist kaputt“, sagte ich schnell. „Ich wollte es am Wochenende reparieren. Deshalb haben Sie sie angehalten?“

„Wegen des Rücklichts, ja“, sagte Bauer, beugte sich vor, seine Augen bohrten sich in meine. „Aber der Beamte roch etwas. Er fragte, ob er das Auto durchsuchen darf. Sie stimmte zu – weil sie, so ihre Aussage, nichts zu verbergen hatte.“

„Hat sie auch nicht!“, schrie ich.

Bauer griff in eine Akte, zog ein Foto heraus und schob es über den Tisch.

Ich sah hin. Mein Gehirn verweigerte zunächst den Dienst. Es sah aus wie ein Sportbeutel. Offen. Drin waren Bündel. Fest verpackt.

„Ist das… Drogen?“, flüsterte ich.

„Zwei Kilo Fentanyl“, sagte Bauer trocken. „Und eine Pistole mit abgeschliffener Seriennummer. Dreißigtausend Euro in bar.“

Der Raum drehte sich. Ich klammerte mich am Tisch fest. „Nein. Das ist unmöglich. Das hat jemand reingelegt. Lina… sie nimmt nicht mal Aspirin ohne Fieber. Sie ist ein gutes Mädchen, Detective. Sie müssen mir glauben.“

„Jeder ist ein gutes Kind, bis man ihn erwischt, Herr Bergmann“, sagte Bauer, ohne Mitgefühl. „Bei der Menge geht es um Handel. Mindeststrafen. Sie sieht zwanzig Jahren entgegen.“

„Mit wem war sie zusammen?“, fragte ich, mein Gehirn raste.

„Alleine im Auto.“

„Wer hatte Zugang zum Auto?“, hakte ich nach.

„Nur sie, sagt sie. Aber sie weint ständig wegen ihres Freundes. Tim.“

Tim.

Tim, der Charmebolzen, der Goldjunge. Sohn eines Immobilienmagnaten, Richard von Stein. Die von Steins besaßen halb München. Tim war glatt, höflich, fuhr einen BMW und nannte mich immer „Herr Bergmann“. Ich mochte ihn.

„Sie war heute Abend bei ihm“, sagte ich, als mir die Wahrheit wie ein Schlag traf. „Sie sagte, sie lernt bei Tim.“

„Wir kennen Tim von Stein“, seufzte Bauer, rieb sich die Schläfen. „Wir haben ihn angerufen. Er sagte, Lina ging um 22 Uhr. Sie sei aufgeregt gewesen. Er behauptet, sie seitdem nicht gesehen zu haben.“

„Er lügt!“, fuhr ich auf. „Er hat die Tasche in ihr Auto gelegt. Warum sollte meine Tochter mit Drogen und einer Waffe rumfahren? Denken Sie doch nach!“

„Herr Bergmann, ohne Beweise ist es ihr Auto, ihr Besitz. So ist das Gesetz.“

Ich verlangte, sie zu sehen. Endlich ließen sie mich.

Lina in diesem orangen Overall, ihre Augen verquollen vom Weinen – das brach etwas in mir, das nie wieder heilen wird. Sie war keine Kriminelle. Sie war ein verängstigtes Kind.

„Papa“, schluchzte sie durch die Scheibe. „Tim fragte, ob er mein Auto für einen Einkauf nehmen konnte, während ich lernte. Sein BMW war blockiert, sagte er. Er war vielleicht zwanzig Minuten weg. Das ist die einzige Zeit, wo es nicht in meinem Blick war.“

„Hast du das der Polizei gesagt?“

„Ja! Sie glauben mir nicht. Sie sagten, Tim von Stein brauche keine Drogen dealen, weil seine Familie reich ist.“

Sie hatte recht. Es ergab keinen Sinn. Warum sollte ein reicher Junge Fentanyl handeln? Aber ich kannte meine Tochter. Ich kannte ihre Seele. Sie war unschuldig. Also war Tim schuldig.

Doch gegen die von Steins vorzugehen? Wie ein Hurrikan mit einem Regenschirm bekämpfen.

Ich verließ die Wache um 6 Uhr morgens. Nicht nach Hause. Ich fuhr zum Ort der Kontrolle. Dann zur von-Stein-Villa. Ich saß vor den schmiedeeisernen Toren und beobachtete.

Ich brauchte Beweise. Und dann erinnerte ich mich.

Linas Auto. Der VW Golf.

Ich hatte ihr letztes Weihnachten eine Dashcam installiert. Nicht nur nach vorne, sondern mit Innenraumaufnahme. Sie lud alles in die Cloud hoch, sobald WLAN verfügbar war.

Wenn Tim das Auto genommen hatte…

Ich zückte mein Handy, tippte wie wild auf die App. Bitte lass es aufgenommen haben. Bitte lass das Abo aktivDie Aufnahme begann zu spielen, und was ich sah, war der Beweis, den ich brauchte – Tims Geständnis und die Wahrheit, die meine Tochter retten würde.