Milord drętwieje na widok robotnika, który jest żywym obrazem jego zaginionej córki…5 min czytania.

Jeśli trafiłeś tu z Facebooka, by dowiedzieć się, co naprawdę stało się z Robertem i tajemniczą robotnicą, której oczy odbijały spojrzenie jego zaginionej córki, zatrzymaj się na chwilę. To, co nastąpi, jest mroczniejsze, boleśniejsze i o wiele bardziej skomplikowane, niż ktokolwiek mógł się spodziewać.

To nie jest zwykła historia.

Nagina się, łamie i nie chce puścić.

**Brygadzista Coś Ukrywał**

Brygadzista ruszył w naszą stronę, jego twarz była czerwona ze złości.

— Panie Kowalski! Natychmiast odejdź od tej dziewczyny!

Odwróciłem się, zszokowany. Dłonie Łucji wciąż spoczywały w moich.

— To problemowa — warknął. — Jest tu niecały tydzień, a już zaczyna stwarzać kłopoty. Nie ma prawa przeszkadzać inwestorom!

Łucja wyrwała się, cała drżąc.

— Nie zrobiłam nic złego, panie Arturze — wyszeptała, głos jej się łamał. — To on mnie złapał.

Coś we mnie pękło — coś, czego nie czułem od dnia, gdy zniknęła Zosia.

— Uważaj, co mówisz — rzuciłem ostro. — Nie będziesz się do niej tak odnosił. Ona niczego nie zawiniła.

Brygadzista spojrzał na mnie, jakbym stracił rozum.

— Z całym szacunkiem, proszę pana — prychnął, — pan nie zna tych ludzi. Pojawiają się znikąd, bez dokumentów, bez przeszłości, opowiadają historie, by wzbudzić litość.

Jego słowa podsyciły mój gniew, ale też zasiały ziarno wątpliwości.

Bez dokumentów?

Spojrzałem znów na Łucję. Wpatrywała się w ziemię, ale jej strach był oczywisty. Nie strach przed utratą pracy — coś głębszego.

— Gdzie mieszkasz? — spytałem cicho.

Zawahała się, gryząc wargę.

— W… wynajętym pokoju. Na Woli.

— Z kim?

— Z babcią.

— A rodzice?

Zaciśnięta szczęka. Jedna łza spłynęła po jej brudnej policzku.

— Nie znam ich, proszę pana. Babcia mówi, że zostawili mnie, gdy byłam niemowlęciem.

Świat się przechylił.

Niemowlę.

Porzucona.

Babcia.

Elementy układały się w obraz, którego nie chciałem widzieć.

— Ile masz lat?

— Dwadzieścia trzy… chyba. Babcia nie jest pewna.

Dwadzieścia trzy.

Zosia miałaby dwadzieścia trzy.

Brygadzista sapnął zniecierpliwiony.

— Panie Kowalski, to absurd…

— Dość! — krzyknąłem. — Jesteś zwolniony. Natychmiast. Wynoś się.

Zbladł. Otworzył usta, by protestować, ale się powstrzymał. Odszedł, mamrocząc pod nosem.

Gdy zostaliśmy sami — przynajmniej tak sami, jak można być, gdy dziesiątki robotników patrzy — opadłem na kolana, by być na poziomie Łucji.

Drgnęła.

— Nie skrzywdzę cię — powiedziałem łagodnie. — Po prostu chcę, żebyś posłuchała. Dwadzieścia lat temu zniknęła moja córka. Miała na imię Zosia. Miała trzy lata. Miała twoje oczy. I trzy pieprzyki na szyi — właśnie tutaj.

Wskazałem miejsce.

Łucja instynktownie sięgnęła po szyję.

— Wielu ludzi ma pieprzyki — szepnęła.

— Nie takie — odparłem. — Tworzyły idealny trójkąt. Żona nazywała je Pasem Oriona.

Jej oddech się załamał.

— Babcia… — wyszeptała. — Zawsze mówi, że moje pieprzyki są wyjątkowe. Znak od nieba.

Piersi rozsadzał mi ból.

— Mogę je zobaczyć?

Zawahała się. Potem powoli rozluźniła sweter i odsłoniła kołnierz koszuli.

Tam były.

Dwa ciemne punkty.

Idealnie ułożone.

Gwiazdy Oriona.

Nogi odmówiły mi posłuszeństwa. Osiadłem w błocie, płacząc tak, jak nie płakałem od pogrzebu żony.

— To ty — szlochałem. — Jesteś moją małą dziewczynką. Jesteś Zosią.

Łucja też płakała — ale jej łzy były łzami dezorientacji.

— Nie rozumiem — powiedziała. — Nie jestem pana córką. Babcia mnie wychowała.

— Jak ma na imię?

— Maria Nowak.

To nazwisko nic mi nie mówiło — ale niczego to nie dowodziło.

Ludzie, którzy porywają dzieci, rzadko zachowują ich prawdziwe imiona.

— Muszę ją poznać — wyszeptałem. — Proszę. Muszę z nią porozmawiać.

Łucja otarła twarz.

— Jest bardzo chora. Prawie nie wstaje z łóżka.

— Więc ja do niej przyjdę — powiedziałem. — Proszę. Pozwól mi.

Spojrzała na mnie — te same zielone oczy, oczy mojej żony, oczy Zosi.

I skinęła głową.

**Droga do Prawdy**

Kazałem kierowcy jechać na Wolę.

Łucja siedziała cicho na tylnym siedzeniu. Nie potrafiłem przestać obserwować jej odbicia w lusterku — każdy gest, każdy ruch.

Czy Zosia tak się uśmiechała?

Czy tak samo marszczyła brwi?

Dwadzieścia lat zmienia wszystko.

— Jest pan pewien? — cicho zapytał kierowca.

— Bardziej pewien niż kiedykolwiek.

Dzielnica nie przypominała miasta, które znałem.

Błotniste drogi. Blaszane dachy. Luźno zwisające kable.

Mój samochód wyglądał groteskowo nie na miejscu.

— Tam — wskazała Łucja na mały, wyblakły niebieski domek.

Wysiedliśmy. Ciekawe oczy śledziły nasze ruchy.

Łucja otworzyła drzwi zardzewiałym kluczem.

— Babciu — zawołała. — Przyprowadziłam kogoś.

Najpierw uderzył zapach — wilgoć, choroba, bieda.

Cały dom to jeden pokój.

Starsza kobieta leżała na wąskim łóżku, owinięta cienkimi kocami. Jej skóra wydawała się krucha, oczy mgliste.

Ale gdy mnie zobaczyła, przerażenie natychmiast je oczyściło.

— Kto to? — wyszeptała.

— To mój szef — odparła Łucja. — Właściciel firmy.

Staruszka próbowała się podnieść, ale opadła, dusząc się kaszlem. Łucja pospieszyła jej z pomocą.

Ja zostałem przy drzwiach.

Zdjęcia pokrywały ściany — Łucja jako dziecko, nastolatka, absolwentka.

Ale żadne z niemowlęciem.

— Pani Mario — odezwałem się, robiąc krok naprzód. — Potrzebuję odpowiedzi.

Otarła usta. Na palcach została krew.

— Nie mam nic do powiedzenia.

— Sk— Skąd się wzięła Łucja? — zapytałem, a cisza zawisła między nami jak krzyk, który nikt nie miał odwagi wypowiedzieć.