Kiedy lekarze dali jej trzy dni życia, pochylił się nad łóżkiem z lodowatym uśmiechem.5 min czytania.

Kiedy lekarze powiedzieli mu, że jego żonie pozostało najwyżej trzy dni życia, mężczyzna pochylił się nad szpitalnym łóżkiem i, ukrywając swoją satysfakcję za lodowatym uśmiechem, szepnął:
— Wreszcie wszystko, co twoje, będzie moje.
Nie miał pojęcia, że w sercu jego „uległej” żony już formował się plan: chłodny, precyzyjny, dopracowany w najdrobniejszym szczególe.

Gdy Łucja otworzyła oczy, świat przed nią zdawał się unosić. Ciało bolało ją, jakby było z ołowiu, a w uszach rozbrzmiewał jednostajny szum maszyn. Z korytarza dobiegały stłumione głosy: profesjonalne, zdystansowane, niemal pozbawione emocji.
— Stan krytyczny… niewydolność wątroby postępuje… maksymalnie trzy dni…
Drugi głos rozpoznała natychmiast. Jej mąż. Aleksander.
Serce ścisnęło się jej jak w żelaznym imadle.
Nie drgnęła. Ledwie rozchylała powieki, pozostając nieruchoma.
Drzwi otworzyły się cicho.
Aleksander wszedł do sali z ogromnym bukietem białych lilii, kwiatów, których ona nigdy nie znosiła. Na jego twarzy malował się ten czuły uśmiech, który tak dobrze znali przyjaciele i partnerzy biznesowi. Usiadł przy niej, wziął jej dłoń i przesunął palcami po jej nadgarstku z pozorną czułością, jakby sprawdzał puls.
Przekonany, że środki uspokajające utrzymują ją w całkowitej nieświadomości, pochylił się i mruknął:
— Mieszkanie w Warszawie, konta w Zurychu, większość udziałów w firmie… Wszystko przejdzie na mnie.
W jego głosie nie było smutku ani współczucia. Tylko niecierpliwość i zimna pewność.
Minutę później był już na korytarzu, odgrywając rolę wzorowego małżonka:
— Proszę, zróbcie wszystko, co możliwe. Ona jest najważniejsza w moim życiu…
Drzwi zamknęły się za nim.
Łucja wzięła wolny wdech. Z powietrzem, fala wściekłości wypełniła jej klatkę piersiową. Mimo osłabienia, jej umysł stał się jasny, ostry.
Usłyszała ciche kroki.
— Proszę pani… czy mnie pani słyszy? — ostrożnie zapytał młody głos.
W drzwiach pojawiła się szczupła pielęgniarka z ciemnymi włosami spiętymi w koński ogon. Na jej identyfikatorze widniało: „Katarzyna Nowak”.
— Źle się pani czuje? Mogę zawołać lekarza.
Łucja ścisnęła jej nadgarstek z nieoczekiwaną siłą. Jej ciało było słabe, ale głos zabrzmiał stanowczo.
— Słuchaj mnie uważnie. Jeśli zrobisz to, o co poproszę, twoje życie się zmieni. I obiecuję, że już nigdy nie będziesz zależna od tego miejsca.
Katarzyna zastygła.
— Nie rozumiem…
Na ustach Łucji pojawił się ledwie dostrzegalny uśmiech: zimny, zdecydowany.
— On myśli, że nic nie słyszę. Myśli, że już wygrał. Ale się myli. Pomóżesz mi… i zniszczymy jego plan. I nawet nie będzie wiedział, w którym momencie wszystko wymknęło mu się z rąk.
W sali zapadła cisza.
Ale tym razem nie była to cisza końca.
Była to cisza początku.

Łucja nie zamknęła już oczu.
Czekała, aż Katarzyna złapie dwa oddechy, aż młody puls pod jej palcami przestanie skakać jak osaczony zwierz. Pielęgniarka nie cofnęła ręki. Nie zawołała też lekarza. To wystarczyło.
— Nie patrz tak na mnie — szepnęła Łucja. — Nie proszę cię, żebyś kogoś zabiła. Proszę, żebyś słuchała.
Katarzyna przełknęła ślinę.
— Jeśli ktoś nas usłyszy…
— Nie usłyszy — odparła Łucja. — Aleksander już poszedł. Wróci nocą, kiedy będzie myślał, że jestem już nieprzytomna. Zawsze robi to samo.
Pielęgniarka zniżyła głos.
— Co pani chce, żebym zrobiła?
Łucja powoli wypuściła jej nadgarstek. Każdy ruch ją kosztował. Ból wciąż tam był, ale nauczyła się chować go w kącie umysłu, jak robi się z meblami, które zawadzają.
— Po pierwsze, musisz coś potwierdzić — powiedziała. — Moją prawdziwą diagnozę. Nie tę, którą jemu mówią.
Katarzyna zawahała się. Spojrzała na korytarz. Potem znowu na nią.
— Nie powinnam…
— Katarzyno — przerwała Łucja. — Ile razy widziałaś, jak ktoś „terminalny” poprawia się, kiedy przestaje grać według scenariusza?
Cisza była wystarczającą odpowiedzią.
— To nie są trzy dni — przyznała w końcu pielęgniarka. — To tygodnie. Może miesiące, jeśli leczenie zadziała. Problem w tym… — zniżyła głos — …że jej mąż podpisał rozszerzone zarządzenie o niepodejmowaniu reanimacji. I stopniowe wycofywanie wsparcia w przypadku powikłań.
Łucja zamknęła na sekundę oczy. Nie z zaskoczenia. Dla potwierdzenia.
— W takim razie zmienimy ten papier — oświadczyła. — Papier i czas.
Katarzyna pokręciła przestraszenie głową.
— To nielegalne.
— Nielegalne jest to, że on podpisuje za mnie, podczas gdy ja udaję nieprzytomność — odparła Łucja. — Nielegalne jest to, że słyszę, jak rozdaje moje rzeczy, wierząc, że już nie żyję.
Katarzyna zacisnęła wargi.
— Co pani chce, żebym zrobiła?
Łucja mówiła powoli, ważąc każde słowo.
— Po pierwsze: nikt nie zmienia niczego w mojej medykacji bez twojego podwójnego podpisu i podpisu dyżurnego hepatologa. Po drugie: będziesz dokumentować wszystko. Każdą wizytę mojego męża. Każdy komentarz. Każdy dokument, który przyniesie. Po trzecie: potrzebuję czasu. A żeby to zrobić, on musi wierzyć, że wszystko toczy się tak, jak oczekuje.
— A co ja zyskam? — zapytała Katarzyna, niemal nie zdając sobie z tego sprawy.
Łucja spojrzała na nią ze spokojem, który nie miał w sobie nic z życzliwości.
— Uciekniesz stąd. Kontrakt na zewnątrz. Sfinansowane studia. Albo wystarczająco dużo pieniędzy, żeby już nigdy nie drżeć, gdy lekarz podnosi głos. Wybierz.
Pielęgniarka zamknęła oczy. Gdy je otworzyła, coś się zmieniło.
— Dobrze — powiedziała. — Ale jeśli to się posypie…
— Nie posypie się — odparła Łucja. — Bo Aleksander nie umie przegrywać. A tacy ludzie zawsze zostawiają ślady.
Tej nocy Aleksander wrócił ze swoją twarzą przedwczesnego wdowca. Pocałował Łucję w czoło. SzepnąłUśmiechnęła się, patrząc na odbicie swojego spokojnego oddechu w szybie, i pomyślała, że cisza po dobrze wykonanym planie jest najsłodszym ze wszystkich dźwięków.