200 Biker umzingelten Waisenhaus als Kinder an Heiligabend vertrieben werden sollten5 min czytania.

Es war Heiligabend, und zweihundert Biker umzingelten das Waisenhaus, als der Polizeichef versuchte, dreiundzwanzig Kinder zu räumen. Doch was sie nicht wussten: Ich war der Richter, der den Räumungsbeschluss unterzeichnet hatte.

Mein Name ist Richter Heinrich Bauer, und ich sitze seit zweiundzwanzig Jahren auf der Richterbank. Tausende Entscheidungen habe ich getroffen. Unzählige Beschlüsse unterschrieben. Familien zerstört und gerettet. Doch nichts – absolut nichts – hatte mich auf das vorbereitet, was in dieser Dezembernacht geschah.

Ich saß in meinem Auto auf der anderen Straßenseite vom St.-Elisabethen-Kinderheim und beobachtete, wie die Polizei sich darauf vorbereitete, den Räumungsbeschluss auszuführen, den ich drei Tage zuvor unterschrieben hatte. Die Bank hatte die Zwangsvollstreckung eingeleitet. Das Heim hatte neunzig Tage Zeit, das Gelände zu räumen. Durch Einsprüche hatten sie es auf sechs Monate hinausgezögert, doch das Gesetz war das Gesetz.

Dreiundzwanzig Kinder, zwischen vier und siebzehn Jahren alt, sollten auf verschiedene Einrichtungen in ganz Hessen verteilt werden. An Heiligabend.

Ich hätte nicht hier sein sollen. Richter schauen normalerweise nicht zu, wie ihre Anordnungen vollstreckt werden. Doch etwas zog mich auf diese Straße. Vielleicht Schuld. Vielleicht makabere Neugier. Vielleicht musste ich einfach einmal die Folgen meiner Entscheidungen mit eigenen Augen sehen.

Dann hörte ich sie. Das Grollen begann leise, wie ferner Donner. Dann wurde es lauter. Und lauter. Und lauter.

Motorräder. Dutzende. Dann Hunderte.

Sie kamen aus allen Richtungen, ihre Scheinwerfer schnitten durch die Dezemberdunkelheit. Sie umkreisten das Waisenhaus, bildeten eine Mauer aus Chrom und Leder zwischen den Polizisten und der Haustür.

Polizeipräsident Klaus Meier, den ich seit fünfzehn Jahren kannte, stand da mit dem Räumungsbescheid in der Hand und starrte auf das Meer an Bikern. Seine sechs Beamten wirkten verängstigt.

Dann verstummten die Motoren. Gleichzeitig. Die Stille war ohrenbetäubend.

Ein Mann stieg von seiner Maschine und ging auf den Polizeichef zu. Er war riesig – vielleicht 1,95 Meter, mit grauem Bart bis zur Brust, eine Lederweste voller Militärpatches.

„Guten Abend, Herr Meier“, sagte er ruhig. „Thomas Lehmann, Präsident der Schutzengel MC. Wir sind hier, um über diese Räumung zu reden.“

„Es gibt nichts zu besprechen“, antwortete Meier, doch seine Stimme zitterte. „Ich habe einen Gerichtsbeschluss von Richter Bauer. Diese Kinder müssen sofort raus.“

Thomas nickte langsam. „Ich verstehe, dass Sie Ihren Job machen. Aber verstehen Sie auch, was Sie hier tun? Es ist der 24. Dezember. Morgen ist Weihnachten. Sie werden dreiundzwanzig Kinder traumatisieren, die schon ihre Familien verloren haben.“

„Das Gesetz ist das Gesetz.“

„Manchmal ist das Gesetz falsch.“ Thomas schaute zu seinen Leuten. „Wir weichen nicht. Wenn Sie diese Kinder rauswerfen wollen, müssen Sie durch uns durch.“

Ich rutschte tiefer in meinen Autositz. Es eskalierte schnell. Ein Ruf nach Verstärkung, und dies würde zu einem Aufruhr werden.

Doch Polizeipräsident Meier rief keine Verstärkung. Er stand da, der Räumungsbescheid zitterte in seiner Hand, während er auf das Waisenhaus hinter der Biker-Wand blickte.

Schwester Gertrud, die siebzigjährige Nonne, die St. Elisabethen leitete, trat auf die Veranda. „Bitte, keine Gewalt. Die Kinder schauen aus den Fenstern.“

Ich blickte hoch. Dreiundzwanzig Gesichter waren an den Scheiben gepresst. Große Augen. Einige weinten. Die Älteren hielten die Jüngeren fest.

„Schwester“, rief Thomas. „Wir sind nicht für Gewalt hier. Wir sind hier, weil Kinder an Weihnachten nicht obdachlos sein sollten.“

„Herr Lehmann“, sagte Meier. „Ich respektiere, was Sie versuchen. Aber wenn Sie sich nicht auflösen, müssen ich Sie alle wegen Nötigung festnehmen.“

Thomas lachte. Nicht spöttisch. Traurig. „Klaus – darf ich Klaus sagen? Sie wollen zweihundert Veteranen drei Tage vor Weihnachten verhaften, weil sie Waisenkinder beschützen? Wie wird das in den Nachrichten aussehen?“

Da bemerkte ich die Nachrichtenwagen. Drei Stück. Kameras liefen bereits.

Mein Telefon klingelte. Bürgermeister Weber. Ich lies es klingeln.

Noch einmal. Der Bankdirektor. Ignoriert.

Beim dritten Mal war es meine Frau. Ich ging ran.

„Heinrich, siehst du die Nachrichten? Zweihundert Biker haben St. Elisabethen umzingelt! Sie beschützen die Waisen, die du räumen lässt!“

„Ich lasse niemanden räumen. Die Bank tut das. Ich habe nur den Beschluss unterschrieben.“

„Heinrich Bauer, du gehst sofort da runter und löst das!“

„Ich kann nichts tun. Der Beschluss ist unterschrieben.“

„Dann mach ihn rückgängig!“

„So funktioniert das Recht nicht, Helga.“

Sie legte auf. In zweiunddreißig Jahren Ehe hatte sie noch nie aufgelegt.

Zurück am Waisenhaus kamen noch mehr Motorräder. Die Menge wuchs. Jemand hatte Lautsprecher aufgebaut und spielte Weihnachtsmusik. „Stille Nacht“ hallte durch die kalte Luft.

Eine Reporterin sprach Thomas an. „Herr Lehmann, warum sind Sie heute hier?“

Thomas sah direkt in die Kamera. „Weil jemand für Kinder einstehen muss, die sich nicht selbst wehren können. Die Bank, die dieses Waisenhaus zwangsversteigert, wurde 2008 mit Steuergeldern gerettet. Sie bekam eine zweite Chance. Aber sie geben diesen Kindern keine?“

„Und das Gesetz?“

„Manchmal schützt das Gesetz die Mächtigen, nicht die Schwachen. Wenn das passiert, müssen gute Menschen aufstehen und Nein sagen. Nicht heute. Nicht bei Kindern. Nicht an Weihnachten.“

Die Menge jubelte. Mehr Biker kamen. Einige brachten den Beamten heißen Kakao, die unsicher waren, ob sie ihn annehmen sollten.

Dann passierte etwas Außergewöhnliches.

Normale Leute kamen. Familien aus der Nachbarschaft. Ladenbesitzer. Lehrer. Sie stellten sich zu den Bikern. Innerhalb einer Stunde waren es vielleicht fünfhundert Menschen rund um St. Elisabethen.

Polizeipräsident Meier telefoniere, hin und her gehend. Ich konnte erraten, mit wem. Der Bürgermeister. Vielleicht der Ministerpräsident. Seine Vorgesetzten, die ihm sagten, dies ohne Katastrophe zu lösen.

Um 21 Uhr trat Meier wieder auf Thomas zu. „Herr Lehmann, ich habe einen Job zu erledigen.“

„Und wir haben Kinder zu beschützen.“

„Was wollen Sie von mir?“

„Geben Sie uns bis Mitternacht. Drei Stunden. Lassen Sie uns Anrufe tätigen. Versuchen Sie, eine Lösung zu finden.“

Meier schaute zu seinen Beamten. Zur Menge. Zu den Kameras. „Drei Stunden. Danach hole ich die Bereitschaftspolizei.“

Thomas nickte und griff zum Telefon. Innerhalb weniger Minuten telefonierten Dutzende Biker. Ich hörte Bruchstücke:

„Brauchen einen Anwalt, der eine einstweilige Verfügung beantragen kann…“ „Kennt jemand jemanden bei der Bank, der das stoppen kann…“ „Besorgt mir die private Nummer des Ministerpräsidenten…“

Mein Telefon klingelte erneut. Diesmal war es Präsidentin Richterin Anna Weber, meine Vorgesetzte.Und an diesem Heiligabend lernte ich, dass Gerechtigkeit manchmal mehr braucht als nur ein Gesetz – sie braucht ein Herz.