Eine verzweifelte Reise durch die Zeit: Die Suche nach der verlorenen HoffnungIhre müden Augen suchten unermüdlich in jedem aus den Waggons steigenden Kindergesicht nach einer flüchtigen Erinnerung.6 min czytania.

Der Schnee, kalt und erbarmungslos wie das Schicksal selbst, wirbelte vor dem vereisten Fenster und verwandelte die Stadt in ein geisterhaftes Reich aus Stille und eisiger Kälte. In einem kleinen Zimmer, in dem der Atreifzug sofort zu einer nebligen Wolke wurde, saß eine Frau und hielt ein zartes Kind an sich gedrückt.

„Mama, ich will mich nicht von dir trennen“, flüsterte eine leise, stockende Stimme durch die eisige Luft, die klang wie ein zersprungener Eiszapfen. Die Augen des Mädchens, groß und blau wie Vergissmeinnicht im Raureif, waren voller Tränen.

„Meine kleine Schwalbe, mein Sonnenschein, es muss sein. Es ist wirklich notwendig. Bald, ganz bald bin ich wieder bei dir“, klangen ihre Worte wie ein Beschwörungsformel, wie ein Gebet, das sie wiederholte, um vor allem sich selbst zu überzeugen. Sie strich über die hellen, seidendünnen Haare ihrer Tochter, und jeder ihrer Finger schien vor der bevorstehenden Trennung zu erstarren.

„Und wie soll ich ohne dich sein, ganz allein?“

„Du bist nicht allein, bei dir wird doch Tommi sein. Er hat es versprochen.“

Am Ofen, wo er versuchte, seine steif gefrorenen Hände zu wärmen, stand der Junge von nebenan. Seine roten Stoppelhaare schienen noch einen Rest vergangener Sommerwärme zu bewahren, und sein Blick, erwachsen und ernst für sein Alter, war auf seine kleine Freundin gerichtet.

„Lotte, ich hab’s doch versprochen. Ein festes Versprechen. Ich werde auf dich aufpassen“, sagte er entschlossen, trat näher und legte ihr eine Hand auf die Schulter.

Helene war es unerträglich schwer ums Herz, doch ihr Verstand, kalt und klar, wiederholte nur eines: Dies war der einzige Rettungsanker, die einzige Chance, die Kinder aus der Hölle des eingekesselten Dresden zu befreien. Der Hunger, der einen bis ins Mark durchdringende Frost, die kaum glimmenden Öfen und die leeren Augen derer, die bereits aufgegeben hatten. Tommi hatte seine Mutter im letzten Winter verloren – sie war gegangen, um einem neuen Menschen das Leben zu schenken, und beide blieben für immer in der eisigen Wohnung zurück. Die Hilfe war nicht rechtzeitig gekommen, hatte sich in den Schneewirbeln der verlorenen Stadt verirrt.

Sie flehte den Meister in der Werkhalle an, sie mit den Kindern abziehen zu lassen, doch die Antwort war immer nur ein trockenes, unnachgiebiges:
„Wenn alle, die Kinder haben, evakuiert werden, wer bleibt dann noch an den Maschinen? Denkst du, mir ist hier wohl? Aber es gibt einen Befehl. Ein eiserner Befehl. Ihn zu brechen, hieße, sich selbst das Todesurteil zu unterschreiben.“

„Ich bitte Sie… Retten Sie wenigstens mein Kind! Ich werde sie später finden, wenn dieser Albtraum vorbei ist. So sehr ich auch Angst habe, ich muss an ihr Leben denken. Und Tommi… Er ist ganz allein auf der Welt, der Junge von unserem Hof.“

So fanden sich Charlotte und Thomas in der Kolonne ebenso verlorener kleiner Schatten wieder, die man über das fragile Eis der Elbe führte – dieser Straße des Lebens und der Hoffnung, so schmal über dem schwarzen Abgrund.

Die beiden folgenden Jahre existierte Helene am äußersten Rand, dort, wo der Körper versagt, aber der Geist, von einem einzigen Ziel angetrieben, einen Schritt nach dem anderen macht. Ihr Ziel war die Wiedervereinigung. Jeden Morgen wachte sie mit dem Gedanken auf: „Heute könnte eine Nachricht kommen. Heute könnte alles zu Ende gehen.“ Aber die Tage zogen sich zu einer endlosen, monotonen Kette. Menschen fielen wie Schatten auf den Straßen und standen nicht wieder auf. Ihre eigene Mutter war einer dieser Schatten geworden, erloschen still in der eiskalten Stube. Ihnen, den Arbeitern der Rüstungsfabrik, war es nicht einmal erlaubt, an eine Abreise zu denken.

Anfang Februar 1945, als die Einkesselung endlich durchbrochen war, trat eine abgemagerte, fast durchscheinende Frau an den Meister der Werkhalle heran. Ihre Stimme war leise, aber sie klang nach Stahl, gehärtet im Feuer des Leidens.
„Die Schlacht ist vorbei. Ich muss meine Tochter und Tommi finden. Lassen Sie mich gehen.“

„Weißt du denn, wo du sie jetzt suchen sollst? Das Land ist riesig.“

„Ich habe erfahren, dass ihr Zug in Richtung Sachsen geschickt wurde. Ich werde die Kinderheime durchsuchen. Das könnte etwas dauern.“

„Wie willst du das alleine schaffen? Der Krieg ist doch noch nicht zu Ende.“

„Glauben Sie, nach all dem, was durchgemacht wurde, kann mich noch etwas erschrecken?“

Markus Weber, der Meister, ein Mann mit müdem Gesicht und grauem Schnurrbart, seufzte schwer.
„Denkst du, es ist so einfach, dich einfach gehen zu lassen? Deine Freistellung…“

„Und wenn ich einfach… verschwunden bin? Dann gibt es keine Fragen. Schau mal, die Frieda Schuster – ist vor drei Monaten wie vom Erdboden verschluckt und dann wieder aufgetaucht. Damals hat sie ein alter Apotheker gesundgepflegt, mit heißem Wasser wieder auf die Beine gebracht, bei sich versteckt. Tausende von uns haben so überlebt, wie es eben ging.“

„Nein, das kann ich nicht verantworten. Ich kann dich zwei Monate decken. Aber Anfang April musst du zurück sein und wieder arbeiten. Sonst… du weißt schon.“

„Danke“, flüsterte Helene und verließ, auf ihren geschwächten Beinen kaum vorankommend, die Werkhalle. Der Schnee war kein Feind mehr, sondern nur noch Schnee. Die Suche begann. Sie hatte bereits Nachforschungen angestellt, kannte den Namen des Bahnhofs, an dem die Evakuierten angekommen waren. Jetzt musste sie sich auf den Weg machen.

Dresden empfing sie mit Matsch und dem Lärm des Bahnhofs, der so ungewohnt war nach der grabessstillen Ruhe der zerstörten Stadt. Sie stand verloren und verwirrt auf dem Bahnsteig, als eine ältere Frau in einer wattierten Weste und mit Kopftuch auf sie zukam.

„Kindchen, suchst du jemanden?“, fragte sie sanft, und in ihren Augen lag ein stilles Mitgefühl.

„Ja“, hauchte Helene. „Kinder. Einen Jungen und ein Mädchen. Sie wurden nach der Evakuierung hierher gebracht. Ich brauche eine Unterkunft, um Anfragen stellen zu können.“

„Komm mit zu mir, ich wohne allein. Von dir verlange ich nichts. Du musst mir nur im Haushalt helfen, meine Hände sind nicht mehr die besten, sie schmerzen.“

„Sehr gerne! Vielen, vielen Dank.“

So fand Helene vorübergehend Obdach bei Gertrud Schmidt, deren Güte eine ebensolche Rettungsinsel in dem Meer der Nachkriegswirren war.

An diesem Abend, zurück von der Behörde, setzte sich Helene an den Küchentisch, wo bereits ein bauchiger Teekessel stand und es nach frischem Roggenbrot duftete.

„Nun, erzähl mal, wie ist es gelaufen?“, fragte Gertrud Schmidt und schenkte Tee in die Fayencetassen.

„Ich habe Anfragen an alle Kinderheime in der Region geschickt. Ich habe nicht nur die Namen genannt, sondern auch die Merkmale. Meine Lotte hat eine Narbe auf dem linken Unterarm, in Form einer Mondsichel – sie hat sich mal an einer scharfen Tischkante verletzt. Die müsste noch da sein. Und die Anfragen wurden auch an die Schulen weitergeleitet – sie ist schließlich schon sieben, müsste zur Schule gehen. Tommi hat rote Haare, Sommersprossen und zwei Wirbel auf dem Kopf, die Strähnen stehen immer ab“ – für einen Moment huschte ein warmes, fast vergessenes Lächeln über Helenes Lippen.

„Das hat er dann wohl vom Vater, der Rothaarige? Und du selbst bist doch dunkelhaarig.“
„Nein, er ist nicht mein leiblicher Sohn, der von nebenan.“

„Und doch kümmerst du dich so um ihn?“

„Meine Lotte hängt sehr an ihm, sie sind wie Gesch Sie sahen sich an, Mutter und Tochter, und langsam, ganz langsam, löste sich das Eis der Jahre in einem strahlenden Lächeln, das alles verriet: die Erinnerung, die Sehnsucht und die unzerbrechliche Liebe, die selbst die längste Trennung nicht hatte besiegen können.