Dźwięk stukających filiżanek, cichy pomruk porannych rozmów i zapach świeżo parzonej kawy wypełniały spokojny poranek w kawiarni Słoneczna Strona, małej knajpce schowanej między kwiaciarnią a księgarnią w samym sercu Zielonej Góry.
Zofia Nowak, dwudziestoczteroletnia, z gracją przekładała tacę z jajkami po benedyktyńsku i gorącą herbatą, sunąc między stolikami. Nie była tylko kelnerką – była marzycielką. Marzyła o ukończeniu studiów, o otwarciu własnej kawiarni, o założeniu rodziny. Ale najbardziej ze wszystkiego marzyła, by zrozumieć kobietę, która wychowała ją z taką miłością i tylu tajemnicami – swoją zmarłą matkę, Ewę.
Ewa Nowak odeszła trzy lata wcześniej. Była ciepła, powściągliwa i niezwykle opiekuńcza wobec Zofii. Ale nigdy nie mówiła o jej ojcu, nie pokazała ani jednego zdjęcia, nigdy nawet nie wymieniła jego imienia. Gdy Zofia pytała, jej matka tylko się uśmiechała i mówiła: „Najważniejsze, że mam ciebie”.
I Zofia się z tym pogodziła. Prawie.
Ale życie ma dziwny sposób pokazywania tego, na co serce jest gotowe.
Tego ranka, gdy Zofia wręczała parze przy stoliku numer 4 paragon, nad drzwiami zabrzęczał dzwonek. Wszedł wysoki mężczyzna w granatowym garniturze, z siwiejącymi włosami, przenikliwym spojrzeniem i spokojną aurą, która przyciągała spojrzenia.
„Stolik dla jednej osoby, proszę” – powiedział głębokim, ciepłym głosem.
„Oczywiście” – odparła Zofia z uprzejmym uśmiechem, prowadząc go do boksu przy oknie.
Zamówił czarną kawę, tost i jajecznicę.
Wydał jej się znajomy, ale nie mogła sobie przypomnieć skąd. Może prezenter telewizyjny albo lokalny polityk?
Gdy sączył kawę, wyjął portfel, by znaleźć kartę czy paragon. Wtedy coś przykuło uwagę Zofii.
Fotografia.
Zamarła w pół kroku, taca zawieszona w powietrzu.
Zdjęcie było wyblakłe, z pożółkłymi rogami, ale nie miała wątpliwości.
To była jej matka.
Ewa.
Młoda, promienna, uśmiechnięta – dokładnie jak na zdjęciu, które Zofia trzymała przy łóżku. Tyle że to było zrobione długo przed jej narodzinami.
Zaparło jej dech w piersi.
Drżącymi rękami wróciła do stolika i szepnęła: „Proszę pana… czy mogę zadać panu osobiste pytanie?”
Mężczyzna podniósł wzrok, zaskoczony. „Oczywiście”.
Zofia wskazała na portfel leżący obok jego dłoni.
„To zdjęcie… ta kobieta. Dlaczego pan ma zdjęcie mojej mamy?”
Nastała cisza.
Mrugnął, wpatrywał się w nią, po czym powoli uniósł portfel. Jego palce zawahały się, zanim znów otworzył zdjęcie. Patrzył na nie długo, jakby widział je po raz pierwszy.
„Twoja mama?” – powiedział wolno.
„Tak” – głos Zofii się załamał. „To Ewa Nowak. Odeszła trzy lata temu. Ale… skąd pan ma jej zdjęcie?”
Odsunął się na oparcie, wyraźnie wstrząśnięty. Jego oczy zabłysły.
„Boże” – wyszeptał. „Ty… jesteś do niej łudząco podobna”.
Gardło Zofii się ścisnęło.
„Przepraszam” – wyjąkała. „Nie chciałam być wścibska. Po prostu… mama nigdy nie mówiła o przeszłości. Nigdy nie poznałam ojca, a gdy zobaczyłam jej zdjęcie…”
„Nie” – przerwał łagodnie. „To ja powinienem ci wytłumaczyć”.
Wskazał krzesło naprzeciwko. „Proszę, usiądź”.
Zofia wsunęła się w głąb boksu, zaciskając dłonie na kolanach.
Mężczyzna wziął głęboki oddech.
„Nazywam się Jan Kowalski. Twoją mamę znałem… bardzo dawno temu. Byliśmy… zakochani. Głęboko. Namiętnie. Ale życie… życie stanęło nam na drodze”.
Zawahał się, jego wzrok stał się nieobecny.
„Poznaliśmy się na studiach. Ona studiowała filologię polską. Ja – ekonomię. Była jak słońce – pełna życia, błyskotliwa, zakochana w poezji i herbacie. A ja byłem… zdeterminowany, ambitny, może zbyt bardzo. Mój ojciec nie akceptował jej. Mówił, że nie pasuje do „naszego świata”. Byłem zbyt tchórzliwy, by się mu przeciwstawić”.
Serce Zofii waliło. „Pan… ją zostawił?”
Skinął głową, ze wstydem na twarzy. „Tak. Ojciec postawił ultimatum: zerwij z nią albo stracisz wszystko. Wybrałem źle. Powiedziałem jej, że między nami koniec. I więcej jej nie widziałem”.
W oczach Zofii zabłysły łzy.
„Ona nigdy mi o tym nie powiedziała. Nigdy nie mówiła źle o nikim. Tylko powtarzała, że jest szczęśliwa, że ma mnie”.
Jan patrzył na nią pełen smutku. „Noszę to zdjęcie przy sobie od trzydziestu lat. Zawsze żałowałem, że ją zostawiłem. Myślałem, że może wyszła za mąż… miała nowe życie”.
„Nie wyszła” – szepnęła Zofia. „Wychowała mnie sama. Pracowała na trzech etatach. Nigdy nie mieliśmy wiele, ale dała mi wszystko”.
Jan przełknął ślinę. „Zofia… ile masz lat?”
„Dwadzieścia cztery”.
Zamknął oczy, a gdy je otworzył, po policzkach spływały mu łzy.
„Była w ciąży, gdy odszedłem, prawda?”
Zofia skinęła głową. „Widocznie nie chciała, żebym dorastała z goryczą”.
Jan sięgnął do kieszeni marynarki i wyciągnął haftowaną chusteczkę, ocierając oczy. „A teraz… stoisz przede mną”.
„Nie wiem, co to znaczy” – powiedziała cicho. „Mam tyle pytań”.
„Zasługujesz na odpowiedzi” – odparł. „Na wszystkie”.
Zawahał się, po czym dodał: „Czy mogę cię o coś prosić… Czy zechciałabyś kiedyś w tym tygodniu ze mną zjeść obiad? Bez presji. Chciałbym dowiedzieć się więcej o twojej mamie… i o tobie”.
Zofia przyjrzała mu się uważnie. Jego oczy, sposób bycia, nawet uśmiech – było w nich coś znajomego.
„Chętnie” – odparła cicho.
Trzy tygodnie później
Cichy boks w głębi Słonecznej Strony stał się ich miejscem.
Zofia dowiedziała się, że Jan nigdy się nie ożenił. Że zbudował firmę inwestyJan uśmiechnął się przez łzy, ściskając jej dłoń, i w końcu poczuł, że po latach tułaczki odnalazł to, czego zawsze szukał – dom.