Tato, ta kelnerka wygląda zupełnie jak mama!” — Mężczyzna odwrócił się i zaniemówił… Jego żona nie żyłaMężczyzna patrzył na jej twarz i w głębi serca wiedział, że to niemożliwe, ale jednocześnie nie potrafił oderwać wzroku od tego niesamowitego podobieństwa.4 min czytania.

Był deszczowy sobotni poranek, gdy Jakub Nowak, młody przedsiębiorca technologiczny i owdowiały ojciec, wbiegł z czteroletnią córką Zosią do małej sąsiedzkiej kawiarni. Od lat rzadko się uśmiechał. Od nocy, w której wypadek zabrał jego żonę, Martę, świat wydawał się mniej jasny — cichszy w sposób, którego nie mogły wypełnić ani sukces, ani pieniądze.

W kawiarni unosił się zapach świeżo palonej kawy i ciepłych drożdżówek. Zosia usiadła przy oknie, bujając nóżkami i nuconą przez siebie piosenkę. Jakub przeglądał menu, umysł zamglony po kolejnej nieprzespanej nocy.

Wtedy Zosia wypowiedziała słowa, które ścisnęły mu gardło.

— Tato… ta pani wygląda jak mama.

Jakub podniósł wzrok. Po drugiej stronie sali młoda kelnerka śmiała się z klientem. Te same łagodne brązowe oczy. Ten sam dołek w policzku. Ten sam sposób przechylania głowy, który niegdyś rozświetlał jego świat.

Serce zamarło mu w piersi.
Marta?
To niemożliwe.

Znał każdy szczegół wypadku: wraku samochodu, pogrzebu, dokumentów. Sam identyfikował ciało.
A jednak… ta kobieta mogła być jej bliźniaczką.

Kelnerka odwróciła się, spotykając jego wzrok. Przez ułamek sekundy jej wesoły wyraz twarzy zastygł, oczy rozszerzyły się, po czym szybko zniknęła w kuchni.

Jakub czuł, jak krew uderza mu do skroni.
Zbieg okoliczności? Czy coś, czego nawet nie potrafił nazwać?

— Zostań tu, kochanie — szepnął do Zosi, wysuwając się z ławki.

Przy barze zapytał cicho:
— Ta kelnerka z czarnym kucykiem… czy mógłbym z nią porozmawiać?

Barista zawahał się, po czym zniknął za drzwiami.

Minuty wlokły się niemiłosiernie. W końcu kelnerka wyszła.

Z bliska podobieństwo było jeszcze wyraźniejsze — te same piegi, ta sama mała blizna nad lewą brwią.
— Czy mogę panu pomóc? — spytała, ostrożnie, ale spokojnie.

— Wygląda pani… niesamowicie znajomo — powiedział Jakub, dobierając słowa. — Czy znała pani Martę Nowak?

Przelotny cień przemknął po jej twarzy — zniknął w mgnieniu oka.
— Nie — odparła cicho. — Przykro mi.

Wyciągnął wizytówkę.
— Jeśli coś pani przyjdzie do głowy, proszę zadzwonić.

Uśmiechnęła się grzecznie, ale nie wzięła kartki.
— Miłego dnia, proszę pana.

Jej dłoń drżała, gdy się odwróciła.

Tej nocy Jakub nie mógł spać.
Czy to możliwe?
Otworzył laptop i zaczął przeszukiwać publiczne rejestry. Kawiarnia nie miała listy pracowników, ale w jednej recenzji online wypatrzył jedno imię: Ania.

Ania.

Coś w tym było… nieprzypadkowe.

Do rana wynajął dyskretnego detektywa.
— Znajdź wszystko, co się da — polecił. — Nazywa się Ania. Pracuje w kawiarni na ulicy Wierzbowej. Wygląda dokładnie jak moja zmarła żona.

Trzy dni później detektyw zadzwonił.

— Jakubie — powiedział powoli — raport z wypadku twojej żony się nie zgadza. Nigdy nie potwierdzono danych dentystycznych. Kobieta podpisana jako Marta Nowak mogła nią nie być. A ta kelnerka? Prawnie nazywa się Ania Kowalska — ale zmieniła nazwisko sześć miesięcy po wypadku. Jej poprzednie nazwisko… to Marta Nowak.

Jakub ścisnął telefon, czując zawrót głowy.
Marta. Żyje.
Pod nowym nazwiskiem.

Następnego ranka wrócił do kawiarni sam.
Gdy Ania go zobaczyła, nie uciekła. Zdjęła fartuch i skinęła w stronę zacisznej uliczki obok budynku.

— Zastanawiałam się, ile czasu ci to zajmie — powiedziała, oczy błyszczące niewypłakanymi łzami.

Głos Jakuba był ledwie szeptem.
— Dlaczego? Dlaczego zniknęłaś?

— Nie planowałam tego — odparła. — Powinnam być w tamtym samochodzie. W ostatniej chwili zostałam w domu, bo Zosia miała gorączkę. Godziny później wydarzył się wypadek. Mój portfel i dowód leżały na siedzeniu pasażera. Wszyscy założyli…

Westchnęła drżąco.
— Gdy zobaczyłam wiadomości, zamarłam. I przez jedną, samolubną chwilę pomyślałam, że może świat daje mi drogę ucieczki… jak błogosławieństwo. Kamery, ciągła uwaga, presja, by być idealną — czułam, że zgubiłam siebie. Chciałam zacząć od nowa. Ale potem było za późno. Bałam się wrócić.

Jakub przełknął ślinę.
— Przez cały ten czas… myślałem, że cię pochowałem.

Łzy spływały po jej policzkach.
— Nigdy nie przestałam kochać ciebie ani Zosi. Po prostu zapomniałam, jak kochać siebie.

— Wróć do domu — powiedział. — Nie jako duch. Jako ty.

Tego wieczoru Jakub zabrał ją do ich domu.
Zosia wbiegła w ramiona matki z cichym okrzykiem rozpoznania.
— Mamo? — szepnęła.

Marta przytuliła córkę, łkając.
— Tak, kochanie. Mama jest już tu.

Ich ponowne spotkanie nie stało się nagłówkiem ani widowiskiem. Jakub dyskretnie wykorzystał swoje znajomości, by uregulować sprawy prawne związane z tożsamością Marty. Nie było konferencji prasowych — tylko rodzinne obiady, bajki na dobranoc i powolne gojenie ran.

Kilka tygodni później, po położeniu Zosi spać, Jakub zapytał:
— Dlaczego tym razem zostałaś?

Marta uśmiechnęła się przez nowe łzy.
— Bo w końcu wiem, kim jestem. Nie tylko kobietą, którą chcieli widzieć inni. Nie tylko imieniem w gazetach. Jestem matką. Jestem sobą. I jestem gotowa, by mnie odnaleźli.

Jakub wziął jej dłoń i mocno ścisnął.
I tym razem nie puściła.