Gorący, duszny dzień we wsi. Klęczałam na podwórku, zbierając suche gałęzie, by rozpalić ogień. Syn patrzył na mnie swymi szerokimi, niewinnymi oczami, jakby cały świat istniał tylko w tej cichej chwili.3 min czytania.

Był upalny letni dzień w naszej wsi. Ja, Katarzyna, zbierałam suche gałęzie w ogrodzie, by rozpalić ogień w piecu. W drzwiach stał mój dziesięcioletni syn, Patryk, i patrzył na mnie tymi swoimi wielkimi, niewinnymi oczami.

„Mamo, dlaczego nie mam taty jak inne dzieci w szkole?”

Nie potrafiłam odpowiedzieć. Przez dziesięć lat nie znalazłam odpowiednich słów.

**Lata szyderstw i upokorzeń**

Gdy zaszłam w ciążę, wieś zaczęła szeptać:
„O Jezu! Bez ślubu w ciąży! Co za wstyd dla rodziny!”
Zaciśnięte zęby, spuszczona głowa – znosiłam wszystko. Z rosnącym brzuchem pracowałam, gdzie się dało: przy pielęgnowaniu pól, zbieraniu plonów, myciu naczyń w lokalnej jadłodajni.

Niektórzy rzucali śmieci przed nasz dom. Inni celowo podnosili głos, gdy przechodziłam:
„Pewnie ją porzucił. Któż by chciał taką hańbę?”
Nie wiedzieli, że mężczyzna, którego kochałam, oszalał z radości, gdy powiedziałam mu o ciąży. Obiecał, że wróci do rodziców i poprosi o zgodę na ślub. Uwierzyłam mu całym sercem.

Następnego dnia zniknął bez ślubu.

I tak minęły lata – bez wiadomości, bez słowa. Wychowywałam syna sama. Były noce, gdy płakałam w poduszkę, modląc się, by jego ojciec wciąż żył… nawet jeśli o nas zapomniał.

**Dziesięć lat walki**

By posłać Patryka do szkoły, harowałam od świtu do nocy. Oszczędzałam każdy grosz, połykając łzy. Gdy koledzy dokuczali mu z powodu braku taty, przytulałam go i mówiłam:
„Masz mnie, synku. To wystarczy.”

Lecz słowa ludzi ciąć jak brzytwy – raz za razem.

**Dzień, gdy pod dom podjechały luksusowe auta**

Deszczowy poranek. Cerowałam spodnie Patryka, gdy usłyszałam warkot silników. Sąsiedzi wylegli na ulicę.

Przed naszym skromnym domem zatrzymał się szereg błyszczących czarnych samochodów – drogich, miejskich. Szept rozniósł się po wsi…

**Deszcz, który wszystko zmienił**

Stary mężczyzna w eleganckim garniturze wysiadł z auta. Jego wzrok padł na mnie.
„Katarzyno?” – zawołał, a w jego głosie drżały emocje. „Szukałem was dziesięć lat.”

W ręku trzymał fotografię – zdjęcie młodego mężczyzny o znajomych rysach.
„To mój syn, Marek. Był twoim ukochanym, prawda?”

Serce zamarło mi w piersi.
„Był?” – wyszeptałam.

„Zginął w wypadku w drodze do ciebie. Tego samego dnia, gdy chciał wrócić z pozwoleniem na ślub.”

Wieś oniemiała. Ci sami ludzie, którzy przez lata rzucali w nas kamieniami słów, teraz spuszczali wzrok.

Stary pan, dziadek Patryka, oświadczył:
„Zabieram was do Warszawy. Jesteście moją rodziną.”

**Epilog**

Minęło pół roku. Patryk uczy się w najlepszej szkole. Ja prowadzę fundację pomagającą samotnym matkom.

A wieś? Wciąż szepta. Ale teraz inaczej. Z podziwem. Z żalem.

I pewnego dnia Patryk powiedział:
„Mamo, gdy dorosnę, pomogę takim wioskom jak nasza. Żeby żadne dziecko nie czuło się gorsze.”

Podeszłam do okna. Deszcz przestał padać.

W końcu przyszło słońce.