Mąż śmiał się z rozwodu, nie wiedząc o tajemnicy starej lodówkiMąż śmiał się z rozwodu, nie wiedząc o tajemnicy starej lodówki, aż do dnia, gdy odkrył, że w podwójnej ściance kryła się cała ich wspólna fortuna.5 min czytania.

Gęsta, ciężka cisza spowijała mieszkanie, przesiąknięte zapachem kadzidła i więdnących lilii. Jadwiga siedziała na skraju kanapy, zgarbiona, jakby pod ciężarem niewidzialnego brzemienia. Czarna sukienka przylegała do ciała, kłuła – przypominając o głównej przyczynie tej martwej ciszy: dziś pochowała babcię, Bronisławę Zofię – ostatnią bliską osobę na świecie.

Naprzeciw, w fotelu, rozsiadł się jej mąż Tomasz. Jego obecność wydawała się szyderstwem – wszak jutro mieli złożyć pozew o rozwód. Nie powiedział ani słowa współczucia, tylko milcząco obserwował ją, ledwo maskując irytację, jakby czekał, aż skończy się to nudne przedstawienie.

Jadwiga wpatrywała się w jeden punkt – wyblakły wzór dywanu – i czuła, jak ostatnie iskry nadziei na pojednanie powoli gasną, pozostawiając po sobie lodowatą pustkę.

– No cóż, współczuję w twoim smutku – w końcu przerwał milczenie Tomasz, a w jego głosie drgała jadowita drwina. – Teraz jesteś u nas zamożną osobą. Spadkobierczyni! Babcia chyba zostawiła ci fortune? A, no tak, zapomniałem – największy skarb: starą, śmierdzącą “Ewę”. Gratuluję, świetny nabytek.

Jego słowa wbiły się w serce ostrzej niż nóż. W pamięci wyłoniły się niekończące się kłótnie, krzyki, łzy. Babcia, kobieta o rzadkim imieniu Bronisława, od razu nie znosiła zięcia. „Przechwala się, Jadziu – mówiła, patrząc surowo. – Pusty jak bęben. Uważaj – obedrze cię do nitki i ucieknie.” A Tomasz w odpowiedni tylko krzywił usta w uśmieszku, nazywając ją „starą jędzą”. Ileż razy Jadwiga stawała między dwoma ogniami, próbując łagodzić konflikty, ile łez wylała, wierząc, że wszystko da się naprawić. Teraz zrozumiała: babcia od początku widziała prawdę.

– A propos twojej „świetlanej” przyszłości – ciągnął Tomasz, rozkoszując się swym okrucieństwem. Wstał, poprawił drogi żakiet. – Jutro nie musisz przychodzić do pracy. Już cię zwolniłem. Rozkaz podpisany dziś rano. Więc, droga, wkrótce nawet twoja „Ewka” będzie dla ciebie luksusem. Pójdziesz żebrać na śmietnikach, to wspomnisz mnie z wdzięcznością.

To był koniec. Nie tylko rozwód – koniec całego życia, które budowała wokół tego człowieka. Ostatnia nadzieja, że okaże choć odrobinę człowieczeństwa, uciekła. Zamiast niej w duszy powoli, ale nieubłaganie, rodziła się czysta, lodowata nienawiść.

Jadwiga podniosła na niego puste spojrzenie, ale nie powiedziała ani słowa. Po co? Wszystko było już powiedziane. W milczeniu wstała, przeszła do sypialni, wzięła wcześniej spakowaną torbę. Na jego szyderstwa i śmiech nie zareagowała. Ściskając w dłoni klucz do starego mieszkania, dawno zapomnianego, wyszła, nie oglądając się za siebie.

Ulica powitała ją chłodnym wieczornym wiatrem. Jadwiga zatrzymała się pod przygaszoną latarnią, stawiając na asfalt dwie ciężkie torby. Wpatrywała się w szarą dziewięciopiętrową kamienicę – dom jej dzieciństwa i młodości, gdzie kiedyś mieszkali jej rodzice.

Nie była tu od lat. Po wypadku, w którym zginęli jej matka i ojciec, babcia sprzedała swoje mieszkanie i przeprowadziła się tutaj, by wychować wnuczkę. Te ściany skrywały zbyt wiele bólu, i wychodząc za Tomasza, Jadwiga unikała tego miejsca, spotykając się z babcią gdziekolwiek, tylko nie tu.

Teraz to było jedyne schronienie. Ze smutkiem wspomniała Bronisławę Zofię – jedyny punkt oparcia, matkę, ojca, przyjaciółkę. A ona sama w ostatnich latach tak rzadko przychodziła, pochłonięta pracą w firmie męża i próbami ratowania małżeństwa, które od dawna trzeszczało w szwach. Palące poczucie winy przeszyło jej serce. Łzy, powstrzymywane cały dzień, spłynęły strumieniem. Stała, drżąc od niemych łkań, mała i zagubiona w ogromnym, obojętnym mieście.

– Proszę pani, pomóc? – rozległ się obok cienki, ułamany głos. Jadwiga drgnęła. Przed nią stoi chłopiec, może dziesięcioletni, w za dużej kurtce i znoszonych adidasach. Mimo brudu na policzkach, jego wzrok był jasny, prawie dorosły. Skinął na torby: – Ciężkie, nie?

Jadwiga pośpiesznie otarła łzy. Jego bezpośredniość i uładnione słowa zaskoczyły ją.

– Nie, uzbieram się… – zaczęła, ale głos jej się złamał.

Chłopiec uważnie na nią spojrzał.

– A czemu pani płacze? – spytał nie z dziecięcą ciekawością, ale z jakąś trzeźwą, dojrzałą nutą. – Ludzie szczęśliwi nie stoją po ulicy z walizkami i nie szlochają.

Te proste słowa sprawiły, że Jadwiga spojrzała na niego inaczej. W jego oczach nie było litości ani kpin – tylko zrozumienie.

– Jestem Kuba – powiedział.

– Jadwiga – westchnęła, czując, jak napięcie opada. – Dobrze, Kuba. Pomóż.

Skinęła na jedną z toreb. Chłopiec, mruknąwszy, przejął ją i razem, jak sojusznicy w nieszczęściu, weszli w ciemną, śmierdzącą wilgocią i kocim moczem klatkę schodową.

Drzwi do mieszkania zaskrzypiały, wpuszczając ich w ciszę i kurz. Wszystko było przykryte białymi prześcieradłami, zasłony szczelnie zaciągnięte, tylko mdłe światło latarni wydobywało z mroku wirujące pyłki. Pachniało starymi książkami i czymś głęboko smutnym – zapachem porzuconego domu. Kuba postawił torbę, rozejrzał się jak doświadczony sprzątacz i wydał wyrok:

– No, tu roboty… Tydzień przynajmniej, jakby we dwójkę.

Jadwiga słabo się uśmiechnęła. Jego praktyczność wniosła trochę życia w tę ciężką atmosferę. Spoglądała na niego: chudy, drobny, ale z tak poważną miną. Zrozumiała – po skończonej pomocy znowu wyjdzie na ulicę, w zimno i niebezpieczeństwo.

– Słuchaj, Kuba – powiedziała stanowczo. – Już późno. Zostań tu na noc. Na dworze zimno.

Chłopiec uniósł brwi zdumiony. W jego oczach przemknęło niedowierzanie –—Dobra, zostanę — szepnął Kuba, a w jego głosie, po raz pierwszy tej nocy, zadrżała niepewność, jakby właśnie zrozumiał, że od tej chwili nic już nie będzie takie samo.