Mit 16 verstoßen und gerächt: Ein Schicksal voller Leid und Gerechtigkeit6 min czytania.

Die Biker fanden mich unter der Brücke, wo ich mich mit meinem Baby versteckt hielt. Sie weigerten sich zu gehen, bis ich ihnen sagte, wer mir das angetan hatte.

Fünf große Männer in Lederwesten umringten die Pappkartonbox, in der ich seit drei Wochen lebte. Als sie meine zweimonatige Tochter sahen, in meine schmutzige Jacke gewickelt, begann der Größte von ihnen zu weinen.

Mein Name ist Anika, und ich war sechzehn, als das passierte. Jetzt bin ich siebzehn. Damals war ich eine Teenagermutter, die im November unter einer Autobahnbrücke lebte, mit einem Neugeborenen und siebzehn Euro in der Tasche.

Ich war aus meinem Pflegeheim weggelaufen, als ich im siebten Monat schwanger war. Mein Pflegevater hatte herausgefunden, dass ich ein Baby erwartete, und gab mir zwei Wahlmöglichkeiten: eine Abtreibung oder rausfliegen.

Ich lehnte die Abtreibung ab. Also warf er mich hinaus. Buchstäblich – er stopfte meine Kleider in einen Müllsack und befahl mir, nie wiederzukommen.

Niemand glaubte mir, als ich versuchte zu erklären, warum ich wirklich schwanger war. Dass mein Pflegevater mich seit meinem vierzehnten Lebensjahr vergewaltigt hatte. Dass das Baby von ihm war. Dass ich nirgendwohin konnte.

Das Jugendamt behauptete, ich würde lügen, um Konsequenzen für mein „herumhuren“ zu vermeiden. Mein Betreuer sagte, ich würde falsche Anschuldigungen machen, weil ich sauer über Strafen sei. Die Polizei meinte, es gäbe keine Beweise und ich hätte eine „schwierige Vorgeschichte“.

Also lebte ich auf der Straße. Sieben Monate schwanger, dann acht, dann neun. Ich schlief in Parks, Bahnhöfen und unter Brücken. Ich aß aus Mülltonnen. Ich stahl Essen, wenn ich musste.

Meine Tochter kam um drei Uhr morgens in einer Tankstellentoilette zur Welt. Ganz allein. Kein Arzt. Keine Schmerzmittel. Nur ich, die Angst und der Schmerz. Ich biss auf meine Jacke, um nicht zu schreien. Ich brachte sie selbst zur Welt. Durchtrennte die Nabelschnur mit einem Messer, das ich aus einem Supermarkt gestohlen hatte.

Ich nannte sie Lina. Weil das alles war, was mir noch blieb.

Zwei Monate lang hielt ich sie am Leben. Ich weiß nicht, wie. Ich stillte sie, obwohl ich selber hungerte. Ich wärmte sie, auch wenn ich fror. Ich beschützte sie vor den Männern, die nachts herumstreunten und nach verwundbaren Mädchen suchten.

Aber ich starb. Ich wusste, dass ich starb. Ich blutete zu stark. Seit Linas Geburt hörte es nicht auf. Ich wurde jeden Tag schwächer. Konnte kaum noch aufstehen. Ich wusste, wenn ich nicht bald Hilfe bekam, würde Lina auch sterben. Weil ich zuerst gehen würde und sie dann verhungern müsste.

Ich überlegte, wie ich sie in Sicherheit bringen konnte. Wie ich sie irgendwo zurücklassen könnte, wo jemand sie finden und sich um sie kümmern würde. Ein Krankenhaus. Eine Feuerwache. Irgendwo, wo sie eine Chance hätte.

Genau das plante ich an dem Morgen, als die Biker uns fanden.

Zuerst hörte ich die Motorräder. Das Dröhnen der Motoren unter der Brücke. Ich griff nach Lina und schob mich tiefer in meine Pappkartonbehausung. Männer auf Motorrädern bedeuteten Gefahr. Männer, die mir wehtun könnten. Die mein Baby nehmen würden.

Aber sie fuhren nicht weiter. Die Motoren wurden abgestellt. Ich hörte Stiefel auf Kies. Tiefe Stimmen.

„Da wohnt jemand.“
„Ja, und zwar erst seit Kurzem. Sieh dir den Müll an. Verpackungen von gestern.“
„Hallo? Ist da jemand hier? Wir wollen dir nicht wehtun. Wir schauen nur nach.“

Ich blieb still. Drückte Lina fest an mich. Sie begann zu wimmern, und ich presste sie an meine Brust, betete, sie würde nicht schreien.

„Ich höre ein Baby.“

Mein Herz blieb stehen.

Schwere Schritte kamen näher. Ich schloss die Augen. Das war’s. Sie würden Lina nehmen. Oder Schlimmeres.

„Mein Gott.“ Die Stimme klang geschockt. Entsetzt. „Da ist ein Mädchen. Und ein Baby. Sie ist selbst noch ein Kind.“

Ich öffnete die Augen. Fünf Männer standen halbkreisförmig um meinen Pappkarton. Alle riesig. Alle in Lederwesten mit Aufnähern, die ich nicht lesen konnte. Alle starrten mich an, als sähen sie einen Geist.

Der Größte – der, der gesprochen hatte – ging in die Knie. „Schätzchen, wie alt bist du?“

Ich brachte kein Wort heraus. Schüttelte nur den Kopf.

„Es ist okay. Wir tun dir nichts. Versprochen.“ Trotz seiner Größe klang seine Stimme sanft. „Ich bin Jens. Veteran. Das sind meine Brüder. Wir suchen unter Brücken nach Obdachlosen, die Hilfe brauchen.“

Er machte eine Pause, musterte mich. Ich wusste, was er sah: ein abgemagertes sechzehnjähriges Mädchen, verdreckt und voller Blut. Ein Baby in einer schmutzigen Jacke. Ein Pappkarton mitten im Winter.

„Wie lange bist du schon hier draußen?“

Ich brachte meine Stimme wieder. Es kam nur ein Flüstern heraus. „Zwei Monate. Seit mein Baby da ist.“

Alle fünf Männer erstarrten.

„Du hast hier draußen entbunden?“ Ein anderer Biker trat vor. Er wirkte älter, vielleicht sechzig. „Wo? Im Krankenhaus?“

Ich schüttelte den Kopf. „Tankstellentoilette. Ganz allein.“

Dem älteren Biker zuckte das Gesicht. Er drehte sich weg, und ich hörte, wie er zu weinen begann. Jens’ Hände zitterten. „Schätzchen, wir müssen dich ins Krankenhaus bringen. Sofort. Du und dein Baby braucht medizinische Hilfe.“

„Keine Krankenhäuser.“ Ich drückte Lina fester. „Dann nehmen sie sie mir weg. Stecken sie ins Heim. Ich lasse sie nicht gehen.“

„Warum sollten sie dein Baby nehmen?“ Jens fragte vorsichtig.

Und da brach ich. Erzählte ihnen alles. Über meinen Pflegevater. Über die Vergewaltigungen. Über das Rauswurf. Dass mir niemand geglaubt hatte. Dass ich Lina allein zur Welt gebracht hatte. Dass ich plante, sie abzugeben, weil ich starb und sie nicht mehr schützen konnte.

Ich erzählte fünf völlig Fremden meine tiefste Schande. Meine größte Angst. Mein schlimmstes Trauma.

Und sie glaubten mir.

Jens weinte jetzt auch. Alle fünf dieser harten, furchteinflößenden Biker weinten. „Schätzchen, du wirst nicht sterben. Und niemand nimmt dir dein Baby weg. Das verspreche ich dir. Aber wir müssen dir helfen.“

„Ich kann nicht zurück ins Heim. Er findet mich. Er wird—“ Ich konnte nicht weitersprechen. Konnte nicht sagen, was mein Pflegevater mir angedroht hatte, falls ich je jemandem etwas erzählte.

„Du kommst nicht in seine Nähe“, sagte ein anderer Biker bestimmt. Sein Namensschild zeigte „Klaus“. „Nur über meine Leiche.“

Jens holte sein Handy heraus. „Ich rufe jemanden an. Jemanden, der helfen kann. Jemanden, dem du vertrauen kannst. Vertraust du mir?“

Ich hatte keine Wahl. Ich war zu schwach zum Weglaufen. Zu schwach zum Kämpfen. Zu schwach für alles außer einem Nicken.

Jens machte drei Anrufe. Zuerst bei jemandem namens Sabine. Dann bei einem Arzt. Dann bei jemandem, den er „den Anwalt“ nannte.

Innerhalb von dreißigUnd so begann für Lina und mich ein neues Leben, voller Hoffnung und Menschen, die uns wie Familie aufnahmen.