Nach der Beerdigung: Das skandalöse Erbe der Ehefrau6 min czytania.

Als der Streifenwagen mit quietschenden Reifen am Eingang des noblen Wohngebiets vor Hamburg zum Stehen kam, lag der Entführer bereits mit dem Gesicht im Nadeldickicht, die Hände hinter dem Rücken mit einem abgenutzten Ledergurt gefesselt, während ein wütender alter Wildhüter mit einem Knüppel über ihm stand.

Der gescheiterte Entführer hieß Niklas.

Und vor drei Jahren hatte er die Frau geheiratet, deren kleinen Jungen er gerade zu stehlen versucht hatte.

Niklas hatte Jule nicht aus Liebe geheiratet.

Das behauptete er natürlich allen gegenüber. Er erzählte ihr, sie sei seine Seelenverwandte, dass Gott höchstpersönlich sie unter den Kristallüstern auf der Eröffnungsfeier ihres Vaters in Frankfurt zusammengeführt habe. Er beteuerte, sie sei die Einzige, die ihn wirklich verstehe.

Doch was Niklas wirklich sah, war die Anzahl der Nullen in ihrer Erbschaft.

Jule Meier war das einzige Kind von Konrad Meier, einem in Bayern geborenen Technologie- und Logistikmagnaten, der seinen Firmensitz nach Hamburg verlegt hatte, um näher am Venture-Kapital und dem Flair der norddeutschen Metropole zu sein. Konrad war Anfang fünfzig, lief täglich zehn Kilometer, trank grüne Smoothies und sah aus wie jemand, der locker neunzig werden und bis dahin noch E-Mails beantworten würde.

Als er plötzlich an einem Schlaganfall in seiner Villa an der Alster starb, erschütterte die Nachricht die Wirtschaftsseiten von Kiel bis München.

Es zerbrach Jule fast.

Gleichzeitig erhielt sie über Nacht die Mehrheitsanteile an Meier Logistik, drei Lagerhallen, ein Immobilienportfolio in der Innenstadt und ein Investmentkonto, mit dem sie halb München hätte kaufen können.

Niklas las all das in einem Online-Artikel auf seinem Handy, während er auf dem Sofa seiner damaligen Freundin in Köln lag, mit einer Hand gelangweilt scrollte und mit der anderen am Bierflaschenetikett herumkratzte.

„Sie muss am Boden zerstört sein“, seufzte die Freundin, die Nachrichten verfolgend.

Niklas hörte nur: Einziges Kind. Alleinerbin.

Niklas war auf eine lässige, ungezwungene Art attraktiv, die gut in Instagram-Selfies wirkte: groß, durchtrainiert, dunkle Haare, die immer so perfekt unordentlich waren, dass sie „natürlich“ aussahen. Seit seinem Erwachsenenleben schlenderte er von einer wohlhabenden Frau zur nächsten: eine einsame Zahnärztin in Düsseldorf, die seine Kreditkarten beglich, eine geschiedene Immobilienmaklerin in Stuttgart, die ihm Uhren kaufte, eine Hotelmanagerin in Berlin, die seine Miete bezahlte, „nur bis er wieder auf die Beine käme.“

Er kam nie auf die Beine.

Das musste er auch nicht. In Deutschland, so hatte er gelernt, gab es immer eine nächste Frau wie diese. Geld, Einsamkeit und das Verlangen, geliebt zu werden – darauf hatte er seine Karriere aufgebaut.

Aber Jule war in einer anderen Liga.

Konrads Tod machte sie zu einer Milliardärin, die plötzlich allein in einem riesigen, kalten Haus am Wasser stand.

Niklas buchte noch am nächsten Tag ein One-Way-Ticket nach Hamburg.

Er traf sie nicht auf einer glamourösen Gala, sondern leise auf einer Wohltätigkeitsversteigerung in der Innenstadt, wo sie in Schwarz erschien, mit geröteten Augen und einem steifen Lächeln, um ein Versprechen ihres Vaters an ein Kinderkrankenhaus in Frankfurt zu erfüllen.

Niklas hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er wusste, welche Events sie besuchte. Er kannte ihre Lieblingskaffeesorte. Er wusste, dass sie an der Seite ihres Vaters gewesen war, als er starb, und dass sie danach eine Woche lang das Haus nicht verlassen hatte.

Er war vorsichtig. Nicht zu aufdringlich. Ein wenig unbeholfen, als wäre er solche Orte nicht gewohnt. Seine Geschichte: Er sei in einer Arbeiterfamilie im Ruhrgebiet aufgewachsen, habe sich hochgearbeitet, mache jetzt „Beratung“, helfe „kleinen Logistikfirmen beim Wachstum.“ Genug Wahrheit in den Lügen, um sie glaubhaft zu machen.

Er hörte mehr, als er sprach. Das allein erledigte die halbe Arbeit.

Innerhalb von zwei Monaten verbrachte er Nächte in ihrem Haus. Innerhalb eines halben Jahres war er eingezogen. Innerhalb eines Jahres machte er ihr auf dem Balkon mit Blick auf die Alster, während ein leichter Nieselregen fiel, einen Antrag mit einem funkelnden Ring.

Der eine Faktor, mit dem er nicht gerechnet hatte, war Herr Schiller.

Martin Schiller war Konrad Meiers rechte Hand seit 25 Jahren, sein COO, sein Anwalt und der Patenonkel, den Jule schon als „Onkel Martin“ nannte, bevor sie seinen Nachnamen aussprechen konnte.

Er war Ende sechzig, scharfsinnig in seiner stillen Art, ein Mann, der stundenlange Vorstandssitzungen schweigend überstehen konnte, um dann in der letzten Minute eine Frage zu stellen, die jeden Unsinn entlarvte.

Er hatte Konrad wie einen Bruder geliebt. Jule wie eine Tochter.

Und er roch Niklas bereits beim ersten Händedruck.

Jule, noch gezeichnet von der Trauer, schwebte eines Nachmittags mit einem schüchternen Lächeln und einem Ring am Finger in Onkel Martins Büro.

„Niklas hat mir einen Antrag gemacht“, sagte sie mit bebender Stimme. „Ich habe ja gesagt. Wir warten, bis die Trauerzeit vorbei ist, aber… ich wollte, dass du es als Erster erfährst.“

Martin lächelte, gratulierte ihr, ließ sie plappern.

Dann, sanft: „Und habt ihr über einen Ehevertrag gesprochen?“

Das Licht in ihrem Gesicht erlosch.

„Niklas sagt, das wäre erniedrigend“, gab Jule zu. „Er sagte: ‚Glaubst du wirklich, ich brauche dein Geld?‘“

„Und was glaubst du?“, fragte Martin.

Jule drehte den Ring.

„Ich glaube, du hast Papas Firma immer beschützt“, sagte sie leise. „Und mich. Also… wenn du denkst, wir brauchen einen Ehevertrag, dann machen wir einen.“

Als Jule es Niklas erzählte, explodierte er.

„Das ist eine Beleidigung“, fuhr er sie an. „Dein Patenonkel vertraut mir nicht? Hält er mich für einen Goldgräber?“

Jule zuckte zusammen. „Er will nur das Unternehmen schützen. Es ist… es geht um die Firma. Um die Mitarbeiter. Niklas, bitte. Es ist nur eine Formalität. Wir werden ihn nie brauchen. Es sei denn… wir lassen uns scheiden.“

Das letzte Wort sprach sie aus, als wäre es ein Fluch.

Niklas begriff, dass er in der Ecke saß.

Er hatte gedacht, die Heirat würde ihm direkten Zugang zum Unternehmen verschaffen, einen Sitz im Vorstand, einen Anteil an allem. Die Vorstellung, juristisch ausgeschlossen zu werden, ließ ihm den Magen verkrampfen.

Doch wenn er ablehnte, könnte Jule Fragen stellen, die er sich nicht leisten konnte.

Also spielte er den Verletzten. Seine Stimme blieb leise.

„Wenn es dir damit besser geht“, sagte er schließlich, „unterschreibe ich alles, was du willst. Ich liebe dich. Nicht dein Konto.“

Der Ehevertrag war gnadenlos – für ihn.

Verfasst von einer Top-Anwaltskanzlei in Frankfurt, stellte er klar, dass das Unternehmen, das Meier-Erbe, die Villa an der Alster und alle geerbten Vermögenswerte für immer Jules alleiniges Eigentum blieben. Egal wie lange sie verheiratet waren, egal was er tat – er würde niemals einen Teil von Konrads Lebenswerk besitzen.

Niklas schluckte seinen Stolz und unterschrieb.

Er redete sich ein, dass es egal sei. Er würde trotzdem gut leben. Er würde gemeinsame Konten nutzen, Geld leise abzweigen, sich ein Sicherheitsnetz aufbauenUnd als Robert Jahre später lachend durch den Wald rannte, umgeben von Menschen, die ihn bedingungslos liebten, war es genau das Leben, das Jule ihm gewünscht hatte.