Tata… Mama tu jest. Odwróciłem się—i ujrzałem obcą kobietę z twarzą mojej żony. To, co wyjawiła, złamało mnie3 min czytania.

Kiedy Małgosia pociągnęła ojca za rękaw i szepnęła: „Tato… ta kelnerka wygląda jak mama”, Jan Kowalski poczuł, jak ziemia usuwa mu się spod nóg.

Weszli do cichej kawiarni, żeby schronić się przed deszczem—zwykła sobota jak co tydzień. Jan, właściciel firmy technologicznej, wciąż pogrążony w żałobie po śmierci żony Anny dwa lata wcześniej, siedział zamyślony, zmęczony kolejną nocą spędzoną na tęsknocie za nią. Obok niego czteroletnia Małgosia nuciła cicho, bujając nóżkami pod stołem.

Wtedy powiedziała to jeszcze raz.

„Tato… patrz.”

Jan odwrócił się—i zamarł.

Po drugiej stronie sali młoda kobieta w beżowej bluzce i czarnym kucyku uśmiechała się do klienta. Przez chwilę wszystko w nim stanęło w miejscu.

Oczy.
Uśmiech.
Dołeczek w policzku, który pojawiał się tylko przy prawdziwej radości.

Wyglądała dokładnie jak Anna.

Ale to było niemożliwe.

Stał przy szpitalnym łóżku Anny. Podpisywał dokumenty. Pogrzebał ją.

A jednak ta kobieta—ta obca—miała jej twarz.

Kiedy w końcu zauważyła jego wzrok, jej mina zmieniła się w sposób, którego nie potrafił odczytać—zaskoczenie? rozpoznanie?—po czym szybko zniknęła w kuchni.

Serce Jana waliło jak młot.

„Zostań tu, kochanie”, szepnął do Małgosi i wyszedł z boksu.

Podszedł do innego pracownika. „Muszę porozmawiać z kelnerką, która była przed chwilą na sali. Proszę.”

Po długiej chwili kobieta wróciła. Z bliska podobieństwo było jeszcze bardziej poruszające.

„Mogę panu pomóc?”—zapytała ostrożnie.

„Wygląda pani… przypomina pani kogoś, kogo straciłem”, powiedział Jan. „Czy zna pani nazwisko Anna Kowalska?”

Zawahała się ledwo zauważalnie. „Nie. Przykro mi.”

Głos miał inny, to prawda. Ale te oczy…

Odmówiła przyjęcia wizytówki i odeszła, ale Jan dostrzegł ledwo widoczny drżenie jej dłoni—coś, co Ania zawsze miała, gdy była zdenerwowana.

Tej nocy, nie mogąc spać, zadzwonił do detektywa.

„Nazywa się Agnieszka”, powiedział. „Pracuje w kawiarni na ulicy Krakowskiej. I wygląda dokładnie jak moja żona.”

Trzy dni później detektyw oddzwonił—i nic nie przygotowało Jana na to, co usłyszał.

„Janie, śmierć twojej żony… coś tu się nie zgadza. Wyniki stomatologiczne nie pasują. Nagrania z kamer wskazują, że to nie ona prowadziła samochód. A ta kelnerka? Jej prawdziwe nazwisko to Anna Nowak. Zmieniła je kilka miesięcy po wypadku.”

Wszystko w nim się zawaliło.

Następnego ranka wrócił do kawiarni. Gdy Agnieszka—Anna—go zobaczyła, nie uciekła. Cicho zdjęła fartuch i wyprowadziła go za budynek.

Jej głos drżał. „Zawsze zastanawiałam się, kiedy mnie znajdziesz.”

Jan wpatrywał się w nią, ledwie łapiąc oddech. „Dlaczego? Dlaczego zniknęłaś? Dlaczego pozwoliłaś nam uwierzyć—”

Przełknęła ślinę. „Nie planowałam tego. Nie powinnam być w tamtym samochodzie. W ostatniej chwili zamieniłam się z koleżanką z pracy, bo Małgosia miała gorączkę. Kiedy doszło do wypadku… wszystko wskazywało na mnie. Ubrania, dowód, miejsce w aucie.”

„Ale widziałaś wiadomości”, szepnął Jan.

„Widziałam”, przyznała. „I przez moment… pozwoliłam, by cisza mnie pochłonęła. Pomyślałam, że dostałam szansę ucieczki—od presji, od kamer, od udawania, że wszystko jest w porządku. Ale potem zobaczyłam, jak cierpisz. Zobaczyłam Małgosię. I zrozumiałam, że uciekłam tak daleko, że nie wiedziałam, jak wrócić.”

Jan mrugał, powstrzymując łzy. „Nie uciekłaś od nas?”

„Nie”, odpowiedziała stanowczo. „Uciekłam od życia wokół nas—od zgiełku, od oczekiwań. Ale nie od was.”

Z trudem złapał oddech. „Małgosia pamięta cię. Co jej powiedzieć?