Z pogardzanej kucharki stała się ich matką…3 min czytania.

Klara Węgorz nie zamierzała zostać długo, przyjechała tylko do pracy. Gotować, sprzątać i zarabiać na chleb w domu, gdzie wdowiec samotnie wychowywał sześć córek. Lecz gdy tylko zeszła z furmanki i postawiła buty na twardej ziemi, wiedziała, że to miejsce nie będzie takie jak poprzednie.

Pierwszą twarz, jaką zobaczyła, była mała dziewczynka, Eliza, która chowała się nieśmiało za słupem werandy. Miała ślad po jagodach na brodzie i oczy tak wielkie, że wydawały się nie mieścić na twarzy. Klara uniosła dłoń w geście powitania, lecz dziecko zniknęło, jakby porwane przez wiatr.

Za słupem rozległy się powolne kroki. Z werandy wyszedł wysoki mężczyzna, szerszy w ramionach niż ktokolwiek, kogo Klara widziała od czasu śmierci męża. Miał kapelusz przekrzywiony na bakier i wzrok utkwiony w torbie, którą postawiła przy nogach. „Nazywam się Klara Węgorz” – powiedziała głosem, który starał się brzmieć pewnie. „Wdowa od dwóch lat. Gotuję, sprzątam i nie znoszę lenistwa ani bezczelności.” Powiedziałeś, że masz sześć córek. Przywiozłam więcej mąki.

Mężczyzna uniósł wzrok na chwilę i choć nie odezwał się, w jego spojrzeniu było coś więcej niż grzeczność. Jakby rozpoznał w niej nie twarz, ale typ kobiety, która przetrwa wszystko, w środku poskładanej z łatami, lecz wciąż stojącej.

„Mateusz Langiewicz” – rzekł w końcu, jego głos szorstki jak stare drewno. „Dom jest tam” – wskazał drewnianą chatę z lekko zapadniętą werandą. Klara tylko skinęła głową. Nie pytała o swój pokój. Chwyciła torbę i skierowała się prosto do środka.

Wewnątrz powietrze pachniało zsiadłym mlekiem i przypalonym chlebem. Ściany opowiadały o trudnych latach. Stół porysowany łyżkami i łokciami, tablice szkolne w kątach i nierówny rząd małych butów ustawionych przy drzwiach. „Przygotuję kolację” – oznajmiła Klara, choć nikt jej o to nie prosił.

„Nie musisz” – odpowiedział stanowczy głos ze schodów. To była najstarsza, Beata. Dziesięć lat, skrzyżowane ramiona i wzrok kogoś, kto już nauczył się nie ufać dorosłym. „Nie jesteśmy głodne.”

Klara nie odpowiedziała. Zostawiła torbę, podwinęła rękawy i zeszła do piwnicy po to, co było potrzebne. Gdy zapadł zmrok, dom pachniał już inaczej. Gorący gulasz z ziołami, świeżo upieczony chleb i dziki miód rozlany w kubkach dla dziewczynek, które o nic nie prosiły, ale piły mimo to.

Przy kolacji nikt nie mówił. Sześć par oczu wpatrywało się w Klarę jakby nie były pewne, czy to zagrożenie, czy obietnica. A Mateusz, z głowy stołu, kroił chleb w milczeniu, nie przestając obserwować.

Po zebraniu talerzy Klara poczuła delikatne szarpnięcie za spódnicę. Spojrzała w dół. To była Ada, najmłodsza. Rozczochrane loczki, głos łamiący się jak stare drewno. „Teraz jesteś moją mamą.”

Cisza pochłonęła wszystkie dźwięki. Sztućce przestały dzwonić. Klarze zabrakło tchu. Spojrzała na Mateusza, szukając wskazówki, lecz on odwrócił wzrok. „Ja tylko gotuję i sprzątam, kochanie” – szepnęła. „Nic więcej.”

Ale Ada zachowała się, jakby usłyszała coś zupełnie przeciwnego, i wróciła na swoje miejsce bez słowa.

Tej nocy Klara położyła się w maleńkim pokoju z tyłu domu. Próbowała nie myśleć o córce, którą straciła przed pierwszymi urodzinami. Sufit trzeszczał na wietrze. A potem – ciche kroki, szept za drzwiami. „Proszę pani” – to Eliza z„Słyszałam wilka” – szepnęła, trzymając świecznik w drżących dłoniach – „Czy mogę zostać na chwilę?”.