Znalazłam tajemniczą notatkę córki pod łóżkiem5 min czytania.

Gleboka warstwa ziemi z hukiem opadła na trumnę. Każdy głuchy odgłos przeszywał pierś Stanisławy. Jej córka, Kinga, zginęła nagle na mokrej autostradzie, mając zaledwie osiemnaście lat. Obok stał mąż Stanisławy, Witold, z twarzą jak maska – przez dwadzieścia lat małżeństwa nigdy nie zdołała jej odczytać.

„Czas iść” – powiedział, gdy żałobnicy zaczęli się rozchodzić. W samochodzie odezwał się twardo i praktycznie: „Musimy jechać do punktu darowizn. Zebrać rzeczy Kingi i oddać je jak najszybciej.”

Stanisławę ścisnęło w piersi. „Witold, pogrzeb skończył się ledwie kilka godzin temu.”

„Właśnie o to chodzi” – odparł ostro, wpatrzony w drogę. „Im dłużej się zwleka, tym gorzej. To jak zrywanie plastra – szybko znaczy łagodniej.”

Czuła, jakby stał przed nią obcy człowiek. Albo może wreszcie go zobaczyła takim, jakim był. Tej nocy obudził ją jego stłumiony głos na korytarzu. „Wszystko idzie zgodnie z planem” – szepnął do telefonu. „Jutro rzeczy znikną. Nie, ona nic nie podejrzewa.”

Następnego ranka Witold wtoczył do pokoju kartony. „Przeprowadzka pojutrze” – oświadczył. „Dziś pakujemy wszystko.” Wręczył jej listę, na której każdy aspekt życia Kingi był starannie wypunktowany do wyrzucenia.

„Witold, nie mogę” – błagała, łamiącym się głosem.

Jego twarz wykrzywiła się w gniewie. „Przestań żyć przeszłością! Myślisz, że dla mnie to łatwe?” Potem złagodniał i objął ją. „Przepraszam” – mruknął. „To nam pomoże się pozbierać. Zaufaj mi.”

Skinęła głową, zbyt wyczerpana, by walczyć. Może miał rację.

Gdy została sama, weszła do pokoju Kingi. Był jasny, ciepły, zatrzymany w czasie. Usiadła na łóżku, na którym godzinami szeptały o szkole, chłopakach i marzeniach Kingi o studiowaniu biologii morza. Otworzyła szafę i zaczęła składać ubrania – każde niosło wspomnienie. Sukienka maturalna. Szalik. A potem ulubiona jedwabna sukienka Kingi. Stanisława przycisnęła ją do twarzy, wdychając ulatniający się zapach córki.

Witold wszedł bez pukania. Wyrwał jej sukienkę z rąk. „To nikomu już nie pomoże. Nie dręcz się.” Wrzucił ją do worka na darowizny i wyszedł.

Stanisława spojrzała na drzwi, czując, jak twardnieje w niej postanowienie. Coś było nie tak. Jej wzrok padł na plecak Kingi. Wśród książek znalazła złożoną kartkę, napisaną nerwowym pismem córki.

*Mamo, jeśli to czytasz, zajrzyj natychmiast za łóżko. Zrozumiesz.*

Serce waliło jej jak młot. Padła na kolana. Za ramą łóżka, w najdalszym rogu, była przyklejona czarna, zapieczętowana skrzynka. W korytarzu rozległy się kroki Witolda, gdy jej dotknęła.

Do kolacji schowała skrzynkę w kratce wentylacyjnej w łazience – jedynym miejscu, którego Witold nigdy nie sprawdzał. Zeszła na dół, zakładając maskę żalu.

„Zrobiłem dużą darowiznę dla szkoły” – oznajmił Witold nad zamówionym jedzeniem. „Postawią tabliczkę pamiątkową dla Kingi.”

Stanisława przyjrzała mu się uważnie. Skąd wziął pieniądze? Dokumenty, które znalazła, wskazywały na długi. Chyba że… ubezpieczenie.

„To hojne” – odparła spokojnie – „biorąc pod uwagę nasze finanse.”

„Interesy się poprawiły” – wzruszył ramionami. „Za pamięć Kingi.” Uniósł kieliszek. Gdy się odwrócił, dostrzegła, jak na ułamek sekundy jego dłoń zawisła nad jej drinkiem. Paranoja? Czy ostrzeżenie?

„Wolę wziąć środek nasenny” – powiedziała, wstając. Później, w sypialni, Witold czekał z wodą i dwiema nieznanymi tabletkami. Patrzył uważnie, gdy udawała, że je połyka. Gdy wyszedł, wypluła je w chusteczkę. Sprawdzi je później.

Do rana wiedziała, że musi działać. „Muszę wpaść do pracy” – skłamała. „Dokumenty do podpisania.”

„Zamówię taksówkę” – nalegał. „Śledzę trasy, żebyś dojechała bezpiecznie.”

Poczucie zimna przeszło ją na wylot. Śledził każdy jej krok. Wysiadła blok wcześniej i napisała do jedynej osoby, której ufała – Ryszarda Kowalskiego, starego przyjaciela rodziny i emerytowanego detektywa. *Pilne. Życie lub śmierć.*

Spotkali się dwadzieścia minut później w kawiarni nad Wisłą. „Staśka” – szepnął, marszcząc brwi. „Co się dzieje?”

„Kinga nie zginęła przypadkiem” – wybuchnęła. „Witold zaplanował to dla ubezpieczenia. Teraz chce pozbyć się też mnie.”

Twarz Ryszarda stwardniała, gdy pokazała mu zdjęcia dokumentów. Kinga, bystra jak zawsze, zebrała wszystko: długi Witolda, jego kochankę, wysokie polisy, i kompromitujące wiadomości od mechanika o „naprawieniu problemu z pasierbicą”.

„I to” – dodała, pokazując mu chusteczkę z tabletkami.

Ryszard je sfotografował. „Zbadam je. Jeśli się nie mylę, to wystarczy. Załóż to.” Wręczył jej mikrofon wielkości guzika. „Nagrywa prosto do mnie. Sprowokuj go, żeby mówił.”

„Muszę wracać” – powiedziała. „Oryginały są w domu.”

„Ostrożnie, Staśka” – ostrzegł. „Twoje bezpieczeństwo jest najważniejsze.”

Gdy wróciła, w domu wciąż byli przeprowadzkowi. Witold nadzorował ich chłodnym wzrokiem. „Gdzie byłaś?” – zapytał ostro.

„Spotkanie się przeciągnęło” – odparła spokojnie.

Gdy był zajęty, wśliznęła się do łazienki. Skrzynka zniknęła.

Ogarnął ją strach. Wiedział. Wyszła i zamarła. Witold stał i czekał.

„Czegoś zgubiłaś?” – zapytał cicho. Pokazał pendrive’a – ten ze skrzynki Kingi.

„Kinga była bystra” – powiedział cicho. „Za bystra. Stała się problemem.”

„Problemem dla czego?” – spytała, z sercem w gardle. Mikrofon nagrywał.

„Dla nowego życia” – wzruszył ramionami. „Mam dość tego małżeństwa, tego domu. Potrzebowałem pieniędzy. Polisa Kingi to był pierwszy krok. Twoja jestStanisława, patrząc na zdruzgotaną twarz Witolda, poczuła ulgę, że ta mroczna część jej życia wreszcie dobiegła końca.