Das gerettete Geheimnis im EisDoch die wahre Identität der Geretteten würde das Schicksal des gesamten Königreichs verändern.6 min czytania.

Ein Riss zog sich durch das Eis, so laut, dass Lisa nicht sofort begriff: Das war kein Ast, das war etwas Schreckliches.

Sie stand am Ufer des Stadtteichs mit einer Tüte, in der zwei Brote und eine Packung der billigsten Kekse lagen. Ihre Mutter hatte versprochen, einen Apfelkuchen zu backen, wenn Lisa alles vor Einbruch der Dunkelheit heimbrachte. Die Dezembersonne ging schon unter, färbte den Schnee rosa, und das Mädchen hatte es eilig, doch dieses Geräusch ließ sie erstarren.

Und dann sah sie es: Mitten auf dem Teich, dort, wo das Eis am dünnsten war, kämpfte ein Mann. Ein schwarzer Mantel, schick wie aus einem Film über Reiche, tauchte in der Eisscholle auf und ab, seine Hände krallten sich an den Kanten fest, die sofort abbrachen.

„Hilfe!“, rief der Mann, aber seine Stimme war seltsam leise, als wäre er zu müde zum Schreien.

Lisa blickte sich um: Auf dem Weg standen Leute. Eine Frau in einem Nerzmantel starrte, die Hand an die Brust gepresst, aber sie rührte sich nicht. Ein Mann in Trainingsjacke holte sein Handy hervor – ob er filmte oder anrief, war nicht klar. Ein Pärchen Studenten wechselte Blicke und ging schnell, fast im Laufschritt, in die andere Richtung.

„Ruft doch jemanden!“, rief die Frau im Nerzmantel, blieb aber selbst stehen.

Lisa starrte auf den ertrinkenden Mann und dachte daran, was ihre Mutter ihr immer gesagt hatte: Niemals auf das Eis gehen. Die Mutter hatte vieles gesagt: Dass man nicht mit Fremden reden soll, dass man keine Süßigkeiten von Unbekannten nehmen darf, dass man vorsichtig sein muss, weil sie, Lisa, das Einzige sei, was ihr geblieben ist. Aber die Mutter hatte auch gesagt, dass Menschen einander helfen müssen, weil die Welt sonst zu einem kalten Ort wird, an dem jeder nur für sich selbst sorgt.

Lisa sah auf ihre Tüte mit dem Brot, dann auf das Eisloch, dann auf die Leute, die immer noch standen und starrten. Der Mann im Wasser schrie kaum noch, er klammerte sich nur noch an die Eiskante und starrte zum Ufer, mit Augen, in denen Lisa selbst aus dieser Entfernung die Angst sehen konnte.

Sie wusste nicht, wie sie auf das Eis gekommen war. Plötzlich war sie sich nur bewusst, dass sie rannte, dass ihre Winterstiefel rutschten und ihr Herz so laut hämmerte, dass es alles andere übertönte.

„Mädchen, was machst du denn?“, rief jemand vom Ufer, aber Lisa hörte schon nicht mehr zu.

Sie wusste, dass man nicht zu nah an die Eisscholle herangehen durfte – in der Schule hatte man Bilder gezeigt, es erklärt. Also warf sie sich drei Meter vom Loch entfernt aufs Eis und kroch. Ihr Schal löste sich und schleifte neben ihr her wie eine rote Schlange.

„Verschwinde!“, keuchte der Mann, als er sie sah. Seine Zähne klapperten, seine Lippen waren blau, aber seine Augen waren wütend. „Verschwinde, Kind, du brichst noch ein!“

Lisa antwortete nicht. Sie sah ihn an, dann das Eis um das Loch, dann ihren Schal. Der Schal war lang, die Oma hatte ihn gestricken, bevor sie starb, und die Mutter hatte gesagt, er sei ein Andenken und man müsse ihn hüten. Aber Oma hatte auch gesagt, dass Dinge nur Dinge sind, Menschen aber wichtiger.

Lisa zog den Schal ab und warf das eine Ende in Richtung des Mannes. Der Schal fiel ins Wasser neben seine Hand.

„Greifen Sie zu!“, sagte sie mit einer Stimme, die sie selbst nicht wiedererkannte.

„Ich kann dich nicht rausziehen“, erwiderte der Mann, aber er griff trotzdem nach dem Schal.

„Sie müssen sich selbst hochziehen. Ich halte fest, und Sie ziehen sich ran. Nur nicht zu ruckartig, sonst rutsche ich zu Ihnen.“

Sie wusste nicht, woher diese Worte kamen. Vielleicht aus einem Film, vielleicht aus einem Buch, das die Mutter gelesen hatte. Der Mann sah sie eine Sekunde, zwei Sekunden an, dann nickte er. Er begann sich hochzuziehen, und Lisa spürte, wie der Schal sich spannte, wie sie nach vorne gezogen wurde. Sie stemmte ihre Stiefel gegen das Eis, aber die Stiefel rutschten. Da drehte sie sich auf den Rücken, wickelte den Schal um ihr Handgelenk und stemmte die Fersen durch. So war es besser, sie rutschte kaum.

Langsam, ganz langsam, zog sich der Mann aus dem Wasser. Das Eis unter ihm knirschte, und jedes Mal dachte Lisa, jetzt bricht er wieder ein, aber er brach nicht ein. Er kroch auf sie zu, hinterließ eine nasse Spur, und sein teurer Mantel sah jetzt aus wie ein Lumpen. Als er bei ihr war, sah Lisa, dass er gar nicht alt war, vielleicht wie der Schauspieler aus der Serie, den die Mutter mochte. Ein hübsches Gesicht, aber jetzt grau und furchterregend.

„Wir kriechen zum Ufer“, sagte sie. „Langsam. Nicht aufstehen.“

Sie krochen eine Ewigkeit. Lisa hörte, wie am Ufer jemand schrie, wie eine Sirene heulte – jemand hatte tatsächlich den Rettungsdienst gerufen. Sie dachte daran, dass die Mutter schimpfen würde, dass der Schal jetzt nass und dreckig war, dass das Brot in der Tüte, die sie am Ufer liegen gelassen hatte, wohl zerquetscht war.

Als sie endlich das feste Ufer erreichten, setzte Lisa sich in den Schnee und weinte. Nicht aus Angst – die würde sie später spüren, nachts, wenn sie im Bett lag und das Knacken des Eises hörte. Jetzt weinte sie einfach, weil alles vorbei war, und weil sie so fror, und weil der Mann neben ihr auch weinte, obwohl erwachsene Männer das eigentlich nicht sollten.

Um sie herum waren schon Leute, tauchten von überall auf, wie Kakerlaken, wenn man das Licht anmacht. Die Frau im Nerzmantel hielt Lisa ihren eigenen Schal hin, irgendein Typ telefonierte, Sanitäter liefen mit einer Trage herbei.

„Wie heißt du?“, fragte der nasse Mann, und seine Zähne klapperten so sehr, dass die Worte abgehackt herauskamen.
„Lisa. Lisa Schmidt.“

„Ich bin Thomas. Danke dir, Lisa Schmidt.“

Die Sanitäter zerrten ihn schon zum Wagen, wickelten ihn in eine Decke, aber er sah sich immer wieder nach ihr um. Lisa sah dem Wagen nach, bis er weg war, dann hob sie ihre Tüte auf – das Brot war zwar zerdrückt, aber nicht schlimm – und ging nach Hause.

Ihre Mutter empfing sie mit einem Schrei. Nicht böse, sondern ängstlich: Irgendein Nachbar hatte schon angerufen und erzählt, er habe Lisa auf dem Eis gesehen. Anna Schmidt, 29 Jahre alt, schön, selbst jetzt, wo ihr Gesicht weiß war vor Entsetzen, packte ihre Tochter an den Schultern und schüttelte sie, fragte, was passiert sei und warum sie das getan habe.

Lisa erzählte alles: vom Knacken, vom Mann, vom Schal. Die Mutter hörte zu, und ihr Gesicht veränderte sich: erst Angst, dann Überraschung, dann ein seltsamer Stolz, dann wieder Angst.

„Du hättest ertrinken können“, sagte sie schließlich.
„Ich weiß.“
„Tu das nie wieder.“
„Und wenn er gestorben wäre?…“

Die Mutter antwortete nicht. Sie umarmte Lisa nur so fest, dass es schwer wurde zu atmen, und ließ sie lange nicht los.

Abends backten sie doch noch den Apfelkuchen, obwohl die Äpfel etwas angebrannt waren, weil die Mutter ständig abgelenkt war und Lisa ansah, als müsse sie prüfen, ob sie noch da war.

Ihre Wohnung war klein, eine Einzimmerwohnung in einer alten Platte am Stadtrand. Die Tapeten lösten sich in den Ecken, die Heizung wärmte nur schwach, und das Küchenfenster war mit Folie abgeklebt, weil es letzten Sie kauerten sich zusammen und sahen zu, wie das Feuer im Ofen knisterte und die Dunkelheit hinter dem Fenster immer tiefer wurde, während sie auf den Ruf der Krankenhausglocke warteten, der nie kam.